Часть 1
30 сентября 2014 г. в 16:42
Она танцевала в старом, забытом всеми, парке. Улыбалась такому навязчво-яркому солнцу, а солнце играло в её светлых волосах. Она сама - солнце. Солнце, на этой, богом забытой земле. Она - день.
И только в глазах - сейчас смеющихся, переливающихся голубым - её душа.
Изменчива. Только вчера в этих глазах отражалось серое небо. А она шла в толпе. Как всегда никем не замеченная. Среди спешащих куда-то людей. Сжимала в руках зонт и смотрела на тучи. Она тоже куда-то спешила. Только я, наверное, никогда не пойму куда.
Иногда она бывает особенно мрачна. Нет, тогда не бушует стихия. Молчит ветер. Не капает дождь. И солнце не греет. А люди стараются забыться в теплые дома и не показываться на улице. Она идет как королева по улицам. И все бегут прочь. А она не замечает. Её глаза блестят черным. Она злится. Почему? Может быть, я когда-нибудь отважусь спросить.
Но больнее всего смотреть на, то, как она грустит. Чаще всего осенью. Устав от своего вечного одиночества протягивает руки к невидящим её людям. А они все так же идут мимо. Не замечая. И она кричит. Зовет кого-то. Стоя по центру улицы. Но никто не слышит. Тогда так хочется подойти. Протянуть руку. Помочь.
Но я всего лишь тень. Бесплотное существо. Воплощение ночи.
Все что я могу - красться за ней, ныряя в тени домов и деревьев.
И я опять скрываюсь между деревьев, наблюдая, как она танцует под одной ей известную музыку на аллее заброшенного парка. Зная наверняка, что она меня никогда не увидит.
***
Она стоит на мосту и смотрит вдаль. Печальна и независима. Хозяйка самых страшных тайн. Поднимет голову к ночному светилу и, фыркнув, отворачивается. Но холодная луна не обижается. Луна гладит её по черным волосам. Только ей кажется плевать.
Она - дитя тьмы. Она - ночь.
Но даже она иногда умеет веселиться. Я это точно знаю.
Иногда, она, спокойная и безразличная ко всему, гуляет по городу. А в печальных глазах горят сумасшедшие огоньки.
Тогда, она, кажется, не думает. Просто мотается от клуба к клубу. Танцует где-то в центре танцпола, как всегда оставаясь незамеченной. И на лице появляется такая нехарактерная для нее улыбка.
Или идет по перилам моста. Балансирует на грани, время от времени опасно наклоняясь то в одну, то в другую сторону. Но она слишком хорошо контролирует свое тело, что бы упасть.
Я бы никогда туда не сунулась. Когда я просто смотрю с этого моста вниз у меня начинает кружиться голова. Она безрассудна.
Но чаще всего она, как сейчас, стоит на мосту и смотрит на мерно бегущие волны.
Печальна. И невероятно красива, в своей печали.
Не замечает никого и ничего, как впрочем, никто и никогда не заметит её саму.
Тогда особенно сильно хочется подойти. Просто стоять рядом, на этом мосту, смотреть в её черные глаза и говорить о том, как красива полная луна, которую она так не любит.
Но я всего-лишь блик. Сгусток света.
Все, что я могу, наблюдать за ней издалека, прячась в неярком свету фонариков и в окнах домов. В россыпи бликов на стеклах. Красться следом со светом фар.
И я опять растворяюсь в тусклом свете, единственного целого фонаря и наблюдаю, как она мечтает о чем-то, одной её известном.
Зная наверняка, что она меня никогда не увидит.