Не такой как все

Я лишь хотел быть понятым... Вы сделали меня изгоем, а я лишь подчинился вашей воле. Но моя боль так и осталось со мной. У вас есть друзья. Я бы тоже хотел иметь друзей. Да даже достаточно одного. Одного единственного, но лучшего. Абсолютно уникального. Только вот... Почему? Почему у меня нет ни одного?! Почему вы всегда оставляете меня?! Я ведь такой же как и вы! Заберите меня с собой!.. Но вы не слышали меня. А может, не желали слушать. Видимо, это никогда не станет моим. Я абсолютно одинок... Вот тогда я перешел черту. Я начал резать вены. В ответ вы лишь открыто смеялись в лицо, но мне было наплевать. Я перестал чувствовать тепло и холод в свой адрес. Я умер. Это случилось сразу после того, как я понял, что мне никто не нужен. Я научился сочинять стихи, чтобы развить в себе чувство прекрасного. Израсходовал все рифмы к слову "смерть". Я научился рисовать, чтобы хоть как-то выражать свои мысли. Все, что я смог изобразить - семь смертных грехов в моем представлении. Я научился танцевать, чтобы выплеснуть свою боль. Все танцы заканчиваются имитацией самоубийства. Я научился сочинять рассказы. Но даже здесь я себя убиваю каждый раз, строчкой за строчкой. Да, я изгой. Да, я странный. Я знаю, что здесь мне не место. Так какого же черта я здесь делаю? Вопрос минутной важности, потому что... Потому что я уже стою на своей родной крыше. Еще с самого раннего детства я приходил сюда в трудные времена. А если честно, то каждый день. Здесь я делал все: рисовал, танцевал, писал стихи и прозу. Провожал закаты и встречал рассветы. Меня никогда не теряли, потому что никто обо мне не заботился и не волновался. Поэтому я и не надеюсь, что вы найдете эту запись. Но... Но если все-таки это случится... Не стоит никого винить. Каждый сам вершит свою судьбу. Но в принятии каких-то особо важных решений часто помогают поступки окружения. И все, что я хотел бы сейчас сказать всем тем, кто меня окружал... Спасибо вам. Если бы не вы, я бы прожил долгую жизнь, медленно умирая. Быть может, исполнил бы свою заветную мечту, путешествовал по миру, стал известным человеком. Но к чему все это, если меня все равно не станет? Но чтобы попрощаться, надо как-то к вам обратиться. Люди? Друзья? Товарищи? Знакомые? Нет, все не то... Не обессудьте. Я не со зла. Поэтому... Прощайте...