Часть 1
1 октября 2014 г. в 22:07
Ты знаешь, мам, я кажется больна.
Не трогай лоб, тут нет температуры.
И если честно я бы выпила вина.
Такого крепкого, чтобы сводило скулы.
Нет горло не болит, и я не мёрзну.
Не надо аспирин, не надо чай.
Я почему то стала ненавидеть вёсны.
И осень - холода, листва, печаль.
Да нет, идти к врачу увы нет толку.
Он всё равно диагноз не поставит.
Достанет лишь огромную иголку.
И просто как прививку след оставит.
А в справке всё подпишет под простуду.
Не зная что внутри, и что на сердце.
Что битая порой лежит посуда.
Порой во всех шкафах открыты дверцы.
Психолог? Может быть, и то навряд ли.
Я сомневаюсь что поймёт о чём вся суть.
Мне будет легче обьяснить что "Всё в порядке."
Уйти домой, и по возможности уснуть.
Не надо докторов, пилюль, уколов.
Душа болит, и льётся как духи.
Она порой поёт, ты знаешь, соло,
О том, как плохо без его руки.