Шанс на спасение

Джим внимательно смотрит на экран ноутбука, иногда отстраненно улыбается. Джон смотрит на него и не понимает, что он тут делает; он ощущает себя мухой, польстившейся на запах варенья, но угодившей в паучьи сети. - Ты долго добирался, - в голосе Джима сквозит визгливая нота упрека. Он растрепан, в растянутой футболке и хлопковых пижамных штанах, словно только из кровати, под глазами круги. - Ты не уточнял время встречи, - спокойно отвечает Джон. Посреди гостиной в бордовых тонах и дорогой антикварной мебели доктору не по себе. Ему всегда казалось, что Мориарти предпочитает хайтек, но тот снова его провел. Джим притягивает Джона за рубашку ближе, затем мучительно медленно переплетает свои и его пальцы. Темные, глубокие глаза, полные горького шоколада, блестят и затягивают в адские глубины. - Ты скучал по мне, Джонни? – жаркий, интимный, вязкий шепот. Тело Мориарти обжигает даже через одежду. Джону хочется кричать и корчиться под его прикосновениями, но он лишь опускается на колени, утыкается носом в чужую шею и вдыхает запах Джима. Что-то тонкое, терпкое, хмельное, чем никак не надышаться и от чего кружилась голова. Личный убийственный наркотик для Джона Хэммиша Уотсона. Он мог бы сказать, что его принудили силой. Он мог бы сказать, что не хотел. Он мог бы многое сказать. Но истина заключается в том, что Джон пришел сам. К нему. К Морирти. - Знаешь, все это время я учился тебя ненавидеть. - И как? – смешок. Сознание Джона плывет и одновременно становится кристально ясным. Он осторожно, самыми кончиками пальцев, дотрагивается до плеча Джима и прикрывает глаза. Шелк чужого халата приятно холодит кожу. Глупо отрицать, когда яд уже достиг цели. - Хреново. - Ты так мил, - Джим смеется и нежно взъерошивает короткие, выцветающие в жемчуг волосы доктора, - Шерлок настоящий дурак, раз так просто от тебя отступился. Пылающий в Джоне ровный огонь заледенел и ощерился острыми льдышками. - Неужели это действительно так чудесно – осознавать, что ты наконец сломал чужую любимую игрушку? – удивленно и горько спрашивает Джон, впиваясь в чужую плоть оставляющим раны поцелуем. - О! – Джим дергается и закусывает губу, вздрагивает, высоко задирая голову, - ты и представить себе не можешь, насколько. Но если бы ты не догадался, было бы не столь приятно, - бормочет он, немного дергано поглаживая доктора по напряженной спине. - Ты такой идиот, - Джон встает, прижимает Джима к спинке дивана и проводит большим пальцем по его шее, лаская яркий след собственного падения. Вторая рука обводит мягкий овал лица Мориарти, легко, словно бабочка, прикасается к приоткрытым губам и спускается по подбородку к ключицам, - Злой, наивный и слишком верящий в собственное превосходство. Едва заметные во тьме взгляда, зрачки Мориарти сужаются до точки за секунду. Он быстро все понимает, но не успевает. Отставной военврач придерживает его всем своим весом и спокойно, жестко и методично душит. Это не так трудно для того, кто знает, как. Джон – знает. Джим все же дергается и пытается вырваться, но чужие пальцы наконец находят сонную артерию и его сознание начинает гаснуть. - Тихо, тихо, ты всего лишь уснешь. Это быстро, - шепчет доктор ему в губы и усиливает нажим. Мутнеющие черные глаза не отрываются от лица Джона до самого конца, будто восхищенно оценивая дело рук своих. *** Джон докуривает четвертую сигарету по счету и запускает руку в короткие волосы Джима, чья голова покоится у него на коленях. Джим перестает притворяться спящим и открывает глаза. Внимательные, пьяные, пугающе невинные. - Ты не стал меня убивать, - говорит он немного хрипло, - Почему? - То, что ты говоришь - выглядит так, будто я не оправдал твоих надежд – медленно, словно сам себе не веря, говорит Джон, - хотя все как раз наоборот. - Я предполагал, что ты как минимум попытаешься. - Я просто не смог. – Джон выдыхает в потолок последнюю струйку дыма и давит окурок каблуком, - ты должен быть мертв сейчас, знаешь? - Но я жив, - тихое, простое, вопросительное. Джон достает из кармана телефон и что-то печатает. Закончив, демонстрирует написано Джиму. Тот непонимающе моргает, потом довольно жмурится и начинает глупо, истерично и тонко хихикать. В сообщении всего одно слово. Прощай. ШХ – значится в строке «Получатель» - Никогда не ладил с ангелами, война и все такое... Без меня им будет куда лучше, - говорит Джон и нажимает «отправить». Затем Джон смотрит на мягкую улыбку на губах Джима и понимает, что на самом деле у него не было никаких шансов увильнуть. Ни единого.