Цвет моей боли...

POV Richard Какого цвета моя боль?.. Какого... цвета... моя... боль? Может быть, она серая? Серая, как этот огромный город, который утратил для меня все свои краски. Серые здания многоэтажных домов, государственных учреждений, банков, торговых центров, кафе и ресторанов, клубов. Серые улицы, серые площади, серые потоки машин, серые, безликие массы людей, направляющихся куда-то по своим делам. Теперь всё окружающее сливается для меня в сплошную серую безысходность, из которой ничто не выделяется. И над всей этой безликой серостью не менее серое, хмурое небо с тяжёлыми плотными тучами. Обилие туч нависает над серым городом, не позволяя ни единому яркому солнечному лучику проникнуть сквозь их сплошную нерушимую стену. Может быть, она жёлтая? Жёлтая, как листва на деревьях, в летние месяцы радовавших горожан своими яркими, пышными, зелёными кронами. Они наслаждались своей короткой жизнью в многочисленных городских парках, впитывали в себя солнечный свет и тепло, умывались под дождём, шелестели на ветру, дарили горожанам тень и приятную прохладу в особенно жаркие дни, а теперь, утратив свой яркий цвет, кроны деревьев стали жёлтыми и сухими. Скоро они облетят, листва осыпется на землю и станет такой же серой, как весь этот город. А затем её накроет зимний снег, скрыв её умирание от окружающего мира... А может быть, она чёрная? Чёрная, как траурные одежды, что надеты на всех этих людях. Как мой собственный костюм, рубашка, туфли. Почему цветом траура считается именно чёрный? Тяжёлый, мрачный, непроглядный чёрный цвет? Человечество скрещивает пальцы на чёрных кошек, колдовскую магию, направленную на причинение бед и несчастий, называют чёрной, дни кризисов, катаклизмов и войн тоже считаются чёрными, у зла есть свой цвет, и он - чёрный. Человеческая смерть - это зло, поэтому цветом траура тоже является чёрный. Или, может быть, она бесцветная, прозрачная? Как эти многочисленные капли дождя, падающие с хмурящихся небес. Капли, падающие на тёмный мрамор могильного памятника, стучащие по зонтам, раскрытым над всеми теми, кто присутствовал на этой ритуальной церемонии, провожающей покинувшего этот мир человека в мир иной, стекающие по многочисленным венкам и траурным лентам. Нет, у моей боли цвет иной. Я знаю, какая она. Она такая, как эти чётные розы, которые я кладу поверх других цветов. Красная... Кроваво - красная... Цвета кровоточащей раны, рассекшей моё сердце... Капли дождя падают на нежные, кровавые лепестки и слезами тоски и невыразимого отчаяния стекают по ним, уступая место новым... Эти розы плачут, вместе со мной оплакивая потерю того, кто был мне дороже всех, кто оставил меня и безвозвратно ушёл из этого мира, ушёл навсегда... Да, моя страшная боль о нём именно такая. Цвета кроваво - красных плачущих роз...