С самого утра ей сегодня не везет...

На столе лежит ручка с слегка погрызенным колпачком. Вокруг валяются кучи скомканных листков. С самого утра ей сегодня не везет. Сначала пришло вдохновение, робко заглянуло, покраснело и убежало. А она страдает. И тоска, сомнение, разочарование наведываются попеременно. В другой день она, может быть, и близко бы их не подпустила, а сегодня ничего, терпит. И летят, летят скомканные бумажки, грустно шмякаясь на пол, стол, колени... Еще и задумчивость появилась и меланхолия. Вот чуют они это что ли? Она все сидит, задумчиво глядя в одну точку, а перед глазами - образ виновника сих настроений. И мысли текут тягучей, нескончаемой рекой, рада бы она от них избавиться, да не получается, слишком навязчивы. Хочется встать, тряхнуть волосами и веселиться, как было раньше, - но нет, не получается. И почему это она думает о каком-то другом, совершенно постороннем человеке? Разве должно так быть? Разве это правильно? И снова разочарование и обида, а почему это она ему не нравится? Чем не хороша? Может не красива? Посмотрит в зеркало - нет, красива. И другие замечают всегда ее, нравится она им с первого взгляда. А вот он не оценил, не заметил... И снова, снова летят листы с зачеркнутыми, никогда, никем не прочитанными стихами...