История одного писателя

Сегодня была та самая ночь. Ночь, которая вселяет в каждого бодрствующего чувство собственной никчёмности и ненужности. Ночь, которая заставляет самых счастливых людей почувствовать себя унылыми, брезгливыми скептиками. Впрочем, в последние 2 года любая ночь для него была именно такой. Ощущение полной безысходности пожирало его. Он понял, что уснуть ему так и не суждено. Накинув халат поверх голого тела, он пошёл на кухню и потянулся было к банке с кофе, но он не смог перебороть себя... И вместо бодрящего кофеина, рука наткнулась на откупоренную бутылку вина. -Надо работать. Пора разомкнуть этот круг алкоголизма и бедности. Он, взяв с собой бокал вина, неспешно прошёл к письменному столу, который расположился у окна в гостинной. Мятая бумага, просроченные счета, фантики и банки от алкогольных напитков - вот как выглядело его рабочее место. Над всем этим хаосом возвышалось фото, её фото. Он никогда не забудет ту ночь, ровно 2 года назад. Перед его глазами на секунду ожили действия той ночи. Вот, она стоит и что-то кричит, потрясая руками над своей головой. Вот он вскакивает с дивана и бьёт её наотмашь по щеке. И следующий кадр. Она, одна на тёмной улице пытается поймать машину. Её лёгкий фиолетовый шарф развивается на ветру. А он... А он тянется к очередной бутылке, не замечая, что зелёный змий всё крепче сжимает его шею. Интересно, где она сейчас... Небрежно смахнув рукой мусор со стола, он сел и достал и ящика начатую в тот роковой день рукопись. Он вдохновлено занёс ручку над девственно чистой бумагой, и... Он не смог ничего написать. В его голове мелькали образы людей, улиц, мест. Только всё было не то. Всё было пропитано суицидальностью и бренностью. Он не мог написать ни строки. Обронив бокал на рукопись, он вскочил из-за стола со страхом пялясь на свои трясущиеся руки. - Надо собраться,- сказал он себе. Собирая осколки, он порезал себе руку, не специально конечно. Красная вязкая жидкость начала пропитывать белый махровый халат. Перевязав руку, он вышел на балкон который выходил на безлюдную улицу. Он закурил, вглядываясь в мутные очертания луны. Подул лёгкий ветер, развивая полы его халата. Тучи поддались напору стихии и сдвинулись. Обнажилась Луна. Он был готов дать руку на отсечение, что она была кроваво-красной. Словно под гипнозом, он смотрел на неё. В его голову проникла одна лишь мысль. -А может прекратить эти муки раз и навсегда?- Вслух спросил он у Луны, которая, как ему показалось, кровожадно оскалилась. С каждой минутой он всё яснее различал лицо. Её лицо. Через секунду пояс от халата полетел с 7 этажа. Ещё через секунду вслед за кушаком полетел и сам писатель. В квартире настала тишина. Едкое вино сантиметр за сантиметром пропитывало рукописи и бумаги, не намочив лишь одно. Какую-то сектантскую книжонку, которая называлась Run Down The Devil...