Перепутье.

Либо сегодня было слишком жарко, либо у него конкретно едет крыша. По крайне мере, другого объяснения Блек Стар происходящему в его голове не находил. Албарн крутилась около плиты, пританцовывая под музыку из радио(совершенно не попадая в ритм, разумеется), на кухне стойко пахло кофе и цветами. Последние гордо стояли на столе, смачно отдавая приторно-розовым. Запах от этих поганых роз был ужасный, просто отвратительный, но Мака почему-то не выкинула их (хотя, Блек Стар уверен на все сто процентов, что она явно учуяла этот слащавый аромат) и даже поблагодарила (он и подумать не мог, что ей нравится этот букет, даже мысли такой не допускал). Зачем он пришёл так рано? Ещё и десяти утра нет, да весь город ещё спит, сегодня, кажется, воскресенье. И где Соул? Разве Блек Стар не заходил к нему в комнату? Кажется, нет. Или да? Блек тряхнул головой, и прогоняя ненужные мысли, и решил заглянуть к другу, как только Албарн покончит с кофе. Блек склонил голову на бок, подпирая щёку кулаком. Он задумчиво наблюдал за Макой и мимолётно вслушивался в песню по радио. Слова были на каком-то иностранном языке, кажется, на французском. - Ты какой будешь, вишнёвый или обычный? - она улыбается ему, повернувшись через плечо. На ней безразмерная белая футболка с широким вырезом и больше ничего, кажется. Этот белый балахон скрывает всё почти до колен. Блек глубоко вдыхает и немного напрягается, стараясь перестать об этом думать. - Он бывает вишнёвым? – бормочет он каким-то несвойственным ему голосом и тут же хочет ударить себя по лбу за такой идиотский вопрос. Это всё виноваты долбанные розы и вонючий кофе. Он ненавидит его, надо было просить чай, но Мака уже поставила перед ним чашку с густой чёрной массой. Запах многократно усилился, а Мака стоит слишком близко, протянув руку и перебирая между пальцев аккуратные лепестки. Тонкие запястья с голубоватыми венами, длинные пальцы и два золотых колечка, отливающих при солнечном свете. Блек сам не замечает, как начинает пить, ощущая горький вкус молотых зерён. «Отвратительный, всё-таки, этот кофе. Как она пьёт это дерьмо?», - думает Стар, переводя взгляд с Маки на окружающую обстановку. Открытое окно, белоснежные занавески, подрагивающие при малейшем ветре, вся кухня буквально залита светом. Рядом с окном висят часы, стрелка застыла на без пятнадцати девять, ровно на том времени, в которое он пришёл. Не успевает он подумать о том, что надо будет починить эти часы, как Албарн вновь оказывается около него. - Ты пролил, недотепа, - говорит она, проводя полотенцем по его майке. Блек удивлённо смотрит сначала на себя, а затем на её руки. «Какие же у неё тощие руки, как она вообще оружие в руках держит?», - отрешённо думает он, пока Албарн усиленно трёт пятно на его футболке. Как-то неосознанно (да чёрт подери, он сегодня хоть что-нибудь вообще заметит?!) он чувствует, как слащавый запах многократно усилился и буквально обволакивает его, как облако. «Так это не цветы, это Мака надушилась какими-то мерзкими духами», - соображает Блек Стар и тут же ловит себя на простой мысли: ведь он бы непременно учуял запах цветов, пока нёс их сюда, но они не пахли ничем, кажется… С чего он вообще решил, что эти растения пахнут так ярко? Он ведь нёс этот букет? Блек ошалело хлопнул глазами, и вновь посмотрел на Маку. Она склонилась над ним так, что волосы падали ему на плечи, а её лица не было видно. Повинуясь какому-то внутреннему порыву, он взял её за запястье и резко притянул к себе, утыкаясь носом в шею. Наверно, сейчас, по личному закону жанра Маки Албарн, он должен был схлопотать как минимум пощёчину, но она не двигалась и молчала, позволяя ему крепче обхватить себя руками. Мака уже буквально сидела у него на коленях, сжимая в руках полотенце и выгнув шею, давая ему возможность провести по ней сначала носом, а затем аккуратно коснуться её пальцами. Странно и с помехами играло радио, занавески качались на ветру, а солнце продолжало заливать кухню светом, но всё будто остановилось. Он не знал, что делает и зачем, просто захотелось. Его взгляд вновь замер на часах. Мака немного шевельнулась и повернулась к нему лицом. Её глаза, кошмарно чёрные и слезящиеся, смотрели на него, будто хотели выжечь дотла. Блек Стар дернулся в сторону, но она не дала ему встать. - Правда, в Париже много цветов, Блек Стар? - пророкотала она низким гнусавым голосом и громко рассмеялась. «Разве это не Город Смерти?..» - отрешённо подумал он, прежде чем провалиться в темноту. *** Всё вокруг такое чёрное и липкое, будто его сковали в паутине. Стар шевельнул головой и открыл глаза. Тёмное неопределённое пространство, без размера и люстр, но полное света. - Здравствуй, Блек Стар, - говорит кто-то за его спиной. Перед глазами предстаёт небольшое существо в серебряной мантии с капюшоном, полностью закрывающим лицо. Он сидит «по-турецки» сложив ноги и придерживая чашку с неизвестным напитком. -Кто ты такой, чёрт дери? – яростно вскрикивает Блек, сжимая кулаки. - Я – Бог, - говорит существо, поднеся чашку к капюшону и, кажется, отпив из неё. Блек Стар недоумённо приподнимает бровь, рассматривая новоявленное божество. - Бог? ..- недоверчиво произносит синеволосый. - Да, тот, которого ты хотел удивить, - соглашается существо, и хлопает по месту рядом с собой, призывая сесть около него. - Что со мной? И что за чертовщина только что произошла?! Существо усмехается на эти вопросы и притягивает Блек Стара к себе, оторвав его от земли одним жестом. - Ты сейчас умираешь, Блек Стар, а произошедшее, не более, чем выброс твоего подсознания, - спокойно произносит существо, создав из пространства ещё одну чашку с неизвестной жидкостью, - Кажется, ты любишь чай, верно? Блек недоумённо кивает головой, переваривая полученную информацию. Он умирает? Что за бред? - Я – Бог, - повторяется создание, - я - твоё перепутье между небом и землёй. Блек Стар всё ещё молчит, не решаясь сказать ни слова. - Скажи мне, звёздный мальчик, в чём заключается жизнь? - странно перескакивает существо с одного вопроса на другой, протягивая чашку с чаем костлявой рукой. - Жизнь заключается в силе, - чётко произносит Стар, и сам удивляется тому, как громко это прозвучало. - А что есть сила? - склоняет голову набок Бог. - Сила - это я, - уверенно произносит Блек. Существо усмехается и вновь отпивает из чашки. - Твоя жизнь заключена в самом тебе, ты ведь к этому клонишь? Блек Стар неопределённо кивает головой и, наконец-то, берёт в руки висящую в пространстве чашку. Чай пахнет травой и пряностями, а на вкус удивительно приятный. - Если же ты так силён, что держись всю силу жизни в себе, то почему ты умираешь? – продолжает Бог. - Я ранен, - отвечает Стар, недоумённо хлопнув глазами, видимо, посчитав вопрос Бога слишком глупым. Существо громко и хрипло смеётся. - Ладно, будь по-твоему. Но разве силу можно ранить? - вновь задает оно вопрос. - Сила не существует без слабости. Они взаимосвязаны. Бог поднимает на него голову, будто желая рассмотреть, но капюшон пуст, лишь чёрное пространство без какого-либо намёка на лицо. - Скажи, это девушка, это твоя слабость или твоя сила? – спрашивает Бог. Блек Стар удивляется резкой смене вопроса и на мгновение застывает, поднеся чашку ко рту. В голове всплывает образ Маки. Вот она мчится в бой, с косой наперевес и безумным выражением лица, вот она лежит под капельницей и сонно хлопает ресницами, отходя от наркоза, вот она плетёт венок и смеется, а потом сразу возникает картина, где она моет руки от крови. Кто она? Слабость? Или сила? Не дожидаясь ответа, Бог задаёт новый вопрос. - Ты помнишь, как ты начал умирать? Блек Стар мотает головой. В мыслях пустота, он не помнит ни боя, в котором, видимо, пал, он ничего не помнит. Через пару секунд он чувствует, как начинает покалывать глаза, а затем вспыхивают отрывочные образы. Самолёт, вокзал, Мака со словарём переводчиком с французского, в ушах звенят обрывки фраз на разных язык. Потом появляется чистый гостиничный номер с маленькой кухней и белыми занавесками, вдруг появляется тьма, беспробудная тьма, лес, кажется, хвойный. Опять Мака, но уже с кровоточащей раной на затылке и испуганным взглядом. Бок начинает сводить болевыми спазмами, будто кто-то ломает рёбра, Блек Стар инстинктивно хватается за него. А затем перед глазами возникает странное чудище, огромное, метров шесть, не меньше. Кажется, оно замахивается на Албарн, и вдруг всё прерывается, Блек вновь смотрит на тёмное пространство. - Я спас Маку? - задает он риторический вопрос. - Это была жертва, достойная того, чтобы зваться героическим поступком, - говорит Бог, - Но скажи, это была твоя сила или слабость? Почему ты спас девчонку? Кто она? Блек Стар молчит. Он отпивает из чашки чай, и вновь не находит нужных слов. На какое-то время наступает тишина, Бог не торопит его с ответом и спокойно пьёт свой напиток. Нужно сосредоточиться, собрать все мысли в кучу и обдумать. Блек прикрывает глаза, пытаясь уловить нужную волну. Маленькая Мака научила его жить после того, как все отвернулись от осиротевшего потомка великого клана, это была сила. Мака-подросток слишком самоуверенна, по девчачьи наивна и излишне умна. Она много истерит, кричит и ругается. Он часто видит все её слабости. Повзрослевшая Мака рассудительна, не лезет на рожон и редко повышает голос, но всё ещё часто обижается и совершает наивные поступки. Она сочетает в себе как силу, так и слабость. И это единственное верное состояние. Больше он не сомневается. - Мака сила и слабость в одном флаконе, ради этого человека я готов умереть, - громко, чётко и с расстановкой произносит Блек Стар, всё ещё не открывая глаза. Бог рядом усмехается. В миг становится очень холодно, а затем Блек ощущает, как твёрдая поверхность уходит из под него и он летит вниз. *** Ему кажется, что на веках плотный слой свинца, поэтому так трудно открыть глаза. «Всё такое белое», - отрешённо думает он. Все органы чувств постепенно возвращаются, и через какое-то время он понимает, что в больнице, что рядом пищит кардиомонитор, а ещё руку правую давит что-то. Светлая макушка и распавшиеся волосы, вся в бинтах и царапках, его флакон равновесия силы и слабости спит прямо у него на руке, как младенец. Блек усмехается сквозь кислородную маску и прикрывает глаза. Кажется, он нашёл правильный ответ, а неизвестный Бог дал ему шанс на жизнь.