Пять минут, чтобы понять.

Мориарти мертв. Лежит перед моими ногами, бесполезный, как мешок с картошкой. И я понимаю, что я ошибался. Это странное, немного неприятное ощущение, словно что-то скребет под ребрами; оно мне не нравится, я не могу его устранить, так что придется игнорировать. Заставить себя отключиться от ощущений и думать – очень просто, нужно только представить себя в безопасном месте и думать, это не займет много времени… Лестрейд в опасности. Наемник Мориарти рядом с ним, в одном помещении, пьет с ним один кофе, дышит с ним одним воздухом и может достать оружие в любой момент. Как я могу его спасти, стоя на крыше больницы? Миссис Хадсон в опасности. Наемник Мориарти находится в нашем доме, чинит ей полки, пьет с ней чай, поглощает ее выпечку и так же в любой момент может достать оружие. Как я могу ее спасти, стоя на крыше больницы? Джон. Где Джон? Я не могу предположить, где он может быть, и паника начинает проникать в мой мозг, словно яд. Просачивается сквозь микро-щели в моей крепости и затапливает мое «безопасное место» в голове. Я не знаю, где Джон. Я не знаю, как спасти Лестрейда, стоя на крыше больницы. Я не знаю, как спасти миссис Хадсон, стоя на крыше больницы. Я не знаю, как спасти Джона, стоя на крыше больницы. Я не знаю, как спасти своих друзей, не умерев. Но я знаю, что от меня требуется для их спасения. Моя нога чуть дрожит, когда я вновь встаю на край крыши, а рука, которой я пытаюсь вытащить телефон из кармана, запутывается в полах пальто, и я едва не роняю iphone вниз. Хорошо, что этого не случилось, потому что я не могу умереть, не сказав Джону, что… Набираю номер и обнаруживаю Джона бегущим к входу в здание. Я не могу допустить, чтобы он видел мою размозженную о мостовую голову. - Джон… - Ничего не случилось?... - Развернись и иди туда, откуда пришел. - И не подумаю! - Сделай то, о чем я прошу! Пожалуйста, Джон… - Куда?... Я убеждаюсь, что обзор Джону загораживает здание, и он останавливается. Теперь можно говорить. - Посмотри наверх, я на крыше. - О Боже, - срывается с губ друга, и меня начинает трясти. Нет, Джон, я не Бог… - Я… Я, - мозг начинает неметь, а к горлу словно подкатился комок пережеванной бумаги. Мне становится трудно дышать, я заикаюсь, и каждый звук приходится буквально выдавливать из себя. Я читал об этом, но никогда не думал, что смогу испытать, - я не могу спуститься, поэтому придется говорить так… Прости, Джон. - Что происходит? Разумный вопрос, мой друг. Сейчас, подожди, я что-нибудь придумаю… - Прости меня, - слова вырываются помимо моей воли и звучат словно неуместно, хоть Джон и не замечает этого… Я могу лучше, Джон, клянусь… - Это все правда. Все, что говорили про меня. Я придумал Мориарти. Я слышу, как Джон недовольно фыркает в трубку. Поверь мне, Джон, прошу. Так нужно. - Зачем ты это говоришь? - Я прохвост. Газетчики ничего не сочиняли. Я подделка. Я создал Мориарти в личных целях. Ну же, Джон. - Шерлок… Что я еще ему говорил? Что у него простил? Какие глупости еще сочинил мой мозг? Я даже не запомнил. - Нет, Шерлок, слушай, в нашу первую встречу, помнишь, ты узнал все о моей сестре! Я помню, Джон. Я помню это так, словно это было вчера. Пожалуйста, не сопротивляйся, я больше не могу тебе лгать… - Никто не может быть таким умным. - Ты можешь! Джон утверждает это со свойственной только детям пылкостью, он изо всех сил сопротивляется моим словам, и мне становится труднее прижимать телефон к уху. Сейчас мне вообще ничего не хочется сильнее, чем прижать к себе Джона. Я пытаюсь презрительно хмыкнуть и вдруг чувствую, как с подбородка срывается и впитывается в шарф слеза. Оставленную ею мокрую дорожку холодит лондонский ветер, и мой привычный мир вдруг встает с ног на голову. Но сначала нужно придумать очередную ложь для Джона. Так нужно. - Я изучал тебя. Знаю, эти слова могут причинить другу боль, но так нужно. Поверь мне, Джон. Ну же. - Я не герой. И это все трюк. Один большой фокус. Я делал все это, чтобы впечатлить тебя. Эта полуправда неожиданно, удивительно гармонично подходит в данной ситуации. - Нет, Шерлок, пора прекращать все это! Джон так и не верит мне, пытается подойти ближе… Ох, Джон. Я хочу этого не меньше. Я так хочу спуститься к тебе. Но нельзя. -Нет, стой именно там, где ты стоишь, Джон! Не двигайся! Мне пришлось повысить на тебя голос, Джон, прости… Зато я уверен, что ты подчинишься. - Не отводи от меня взгляд. Моя маленькая прихоть. Абсолютно глупая, нелогичная просьба, но, Джон, я так хочу, чтобы ты на меня смотрел… Я, кажется… - Сделай для меня кое-что. Словно недостаточно того, что я уже просил. Еще одна моя прихоть. Чего я пытаюсь ею добиться? Я проверяю Джона? Мне недостаточно было всего того времени, пока мы жили вместе? Нет. Мне было достаточно того, что ты тогда спас меня от таксиста-маньяка. Просто мне кажется… - Что? Шерлок, что? Помни обо мне. - Считай этот звонок моей запиской. Люди же так поступают. Оставляют записку?... - Когда оставляют записку? Подожди, я должен тебе сказать… - Прощай, Джон. Джон, я… Я, кажется… - Люблю тебя. Слова срываются с губ вместе с выдохом, буквально на грани слышимости, и их тут же подхватывает и уносит ветер. Ты ведь ничего не слышал, Джон? - Шерлок! НЕТ! Полный неверия и священного ужаса голос друга почти сталкивает меня с края обратно на крышу, но я должен закончить все это. И спасти Джона. Iphone летит к чертям на бетон. Он мне больше не нужен. Он слышал мою ложь. Он передавал мою ложь Джону. Я не хочу беречь его. Мне так стыдно, Джон. Прости. Встречный ветер, наверное, красиво развевает полы моего плаща, пока я лечу навстречу земле. Мне очень жаль, что тебе все же пришлось смотреть на это, Джон.