Punk-Trap

Нам было всего по восемнадцать. Нас не любили. Нам было плевать. Нам никогда уже не станет двадцать, Но это никого не станет волновать. Мы были грязными и драными, Детьми колодцев и подворотен. Дерзкими, глупыми и пьяными, Не отличаясь от таких же сотен. Он был реально очень одиноким, Даже не смотря на меня и весь мир. Он совмещал в себе все сущие пороки - Потенциальный самоубийца, Который много курил. Он был вечно пьяным - в темноте, на полу. Ему просто нравилось страдать. В своей ловушке, в личном остром углу, Он собою был брошен - ему было плевать. Давай откровенно. Все мы просто ищем повод для грусти. Тебе слишком плохо — не шевелись. Нам восемнадцать - А мы себя топим и трусим, Нам, вроде, не нужна другая жизнь. Чтобы страдать - не нужно ничего, Есть отговорка «Мне сегодня так плохо», Есть таблетки, есть бритва, чужое окно, Есть все, но нет сил для нового вдоха. Признай, тебе это просто нравится - Быть вечно несчастным и брошенным. Так проще — жить и не париться, Ведь ты, вроде как, обделен всем хорошим? Знаешь, мы все просто лицемеры, Или как там это будет называться... Он мне сказал однажды, тот, кто жил без меры: «Мы просто не заслуживаем двадцать»...