Нуар

Сказки — для книжек. Снимает однушку Данко, учится в вузе, раз в месяц заходит к маме, курит «Pall-Mall», пьёт «Nemiroff», косит под панка и не решит никак ворох проблем с деньгами. Сплюнувши под ноги, лезет в трамвай и едет, сунув наушники в уши, конечно, зайцем. И на толкнувшую бабку ревёт медведем, и мужика низкорослого тычет пальцем. Он не служил и не будет — спасло «не годен»: врач колпачок чёрной ручки крутил, как колок, спрашивал тихо: — Болит при плохой погоде? — трогал табличку, где значится: «кардиолог». Вечером Данко торчит минут двадцать в ванной, чистит озлобленно россыпь прыщей от гноя и, заедая какао баландой манной, смотрит кино об идущих на смерть героях. Сказки и выдумка. В жизни свои романы. Даже нуары — отнюдь не для чтенья детям. Сыр плесневеет, капают в кухнях краны, взрослые прячут в шкафах наркоту и плети. Данко живёт меж коротких глотков-затяжек. Данко плывёт всё подобно в реке дерьму в днях и неделях, страдает из-за бумажек. Сердце на месте. Но нахрен ему оно?