Ей было 15

- Расскажи мне о ней. Тихо шепчет, знает, что он ничего не расскажет. Но просит снова и снова. Смотрит на него: его лицо сморщилось и в глазах отблеск давней боли и предательства. Молчит, а чего она ожидала? - Уже 3 года ведь прошло. С надеждой говорит она, надеясь, что это заставит его хоть что-то рассказать о ней. Но его лицо становится только еще более нахмуренным, а в глазах злость. Его лицо хмурится только тогда, когда она пытается говорить о ней. Она знает, что ему неприятно это. Но она, та которая спасла его он вечного сумасшествия и забытья, хочет знать: кто смог причинить такому сильному и свободному человеку боль. - Ты все еще её любишь. Шепчет еще тише. Она знает, что на это он тоже не ответит, но говорит, может надеется, что когда-нибудь он что-то скажет о ней. - Любил. Но не люблю. Отрывчато. Злобно. Но он ей ответил. Ее сердце глухо стучит. О, как ее нежная, счастливая улыбка сейчас не уместна! И она это понимает. Но... он ей ответил. И он еще ни разу не говорил, что не любит ее. Он вообще первый раз говорит о ней. И пусть больше ничего он не скажет, но сейчас ей хватит этого. Обхватывает его лицо своими ладонями и касается своими губами его губ. Он любит это - их близость без всяких пошлостей и страстных поцелуев. У них редко это бывает, а потому их любовь к простой близости не уменьшается. Они знают друг о друге все. Она его любит. И она знает: он ее тоже любит. Но между ними стоит одна не рассказанная история, одна история любви. Его история любви. Нет, она не между ними - между ними ничего нет, они столь близки. Но она всегда рядом с ними, она мешается. И нет, эта девушка, имя которой она даже не знает, вовсе не злит ее. Нет. Просто она хочет знать кто она такая. - Ей было 15. Она удивленно смотрит на него: неужели он ей расскажет о ней? Но, черт, 15 лет? Ему тогда было уже за 20. Как он мог? Хочет задать ему вопрос, но не может, если спросит, то он остановится и не будет ей ничего рассказывать. - Говорила, что ей 17. И я верил, пока не заглянул в паспорт. Как подло с ее стороны лгать ему. Это понятно, сначала наврала, а потом не могла рассказать - они бы расстались. Теперь она не считает ее настолько подлой, ей немного жалко эту девчушку, которая врала своему парню, чтоб сохранить их отношения. Но ведь это не все? Не могло же это разбить ему сердце? Не могло же это положить всему конец? - Удивительно, я дал бы ей лет на 5 больше. А теперь мне самому светило лет 5. Действительно, больно осознавать, что на самом деле ты не знаешь ничего об этом человеке. Но неужели он ни о чём не догадывался? Как можно такое так хорошо скрывать? - Я ей это простил. Впервые за все время рассказа он усмехнулся, будто он вспоминал что-то приятное. - Я любил ее. Особенно любил ее раздетую и жестко, а она любила нежности. Так вот от куда у него любовь к простой близости. Это она его этому научила. Она не была настолько ужасна, как она думала. Есть хорошие вещи, которым она его научила. - Но потом мы поссорились. Вроде обычная ссора, но ночь она провела с другим. Молчит. И злится. Ему больно. Даже простые воспоминания вызывают у него боль. - Как ее зовут? Решилась на вопрос. Вдруг ответит? Молчит. Глубоко дышит. Не хочет произносить ее имя. - На следующий день мы расстались. Она рассказала, что не единожды изменяла мне. Никаких мыслей в голове. Пусто. Это конец. - Ее зовут Ино. Сказал. Не верится. Крепко его обнимаю. - Итачи, я люблю тебя. - Я тебя тоже люблю, Сакура. Нежно целует. Спасибо тебе, Ино, что научила его любить.