you're my past

За окнами его дома уже давно вечереет, Нью-Джерси погружается в тихую спокойную ночь, если это можно так назвать. По крайней мере, район, где уединился он, его жена и трое детей таковым являлся, поэтому ночную тишину там мог нарушить только шум машин и ночные сверчки. - Папочка, смотри, - с радостным визгом к сидящему на диване с телефоном Фрэнку подбежала Лили, протягивая помятый листок бумаги, - Я нарисовала тебя! - А это кто? - взяв лист, парень чуть нахмурился, - Мне очень нравится, малышка. - Это дядя Джерард. - невинно улыбаясь, девочка захлопала в ладоши и умчалась в другую комнату, отозвавшись на зов своей сестры. Рассматривая небольшой рисунок, Айеро, услышав эти слова, поджал губы, тяжело выдыхая и изредка поглядывая в экран телефона, увлеченно что-то листая и читая. Его телефон постоянно вибрировал от уведомлений в твиттере и входящих сообщений, на которые он никогда не отвечал. Потому что это было не то. Не от того, от кого хотелось бы. Вроде уже все наладилось, вроде бы хорошо, новая группа, любимая семья и работа. Но прошлое как будто постоянно напоминает о себе. Специально. Постоянно. Слишком часто в последнее время. Прошлое по имени Джерард Уэй. Выход его сольного альбома, множество фото и новых твитов. И на каждом фото он такой счастливый. Наверно, он сам уже давным-давно обо всем забыл, начал новую жизнь, новую карьеру, что у него превосходно получается. И Фрэнк, несомненно, рад за него. Но это паршивое, щемящее в груди чувство не дает спать по ночам. Воспоминания и мысли не дают забыть и стереть его из памяти. - Фрэнк, сделай музыку потише, мне нужно детей уложить спать, - послышался женский голос из соседней комнаты, на что Айеро кивнул и, встав с места, слегка прокрутил колесико на колонке компьютера, после снова усевшись на диван. Произошло какое-то затишье. Телефон замолк, не вибрировал и вообще не издавал никаких звуков. В гостиной было слишком тихо, лишь доносящийся из колонок чуть хрипловатый голос слегка колыхал атмосферу, а из предметов освещения комнаты был лишь монитор компьютера и экран телефона. А тишина только больше давила. Он все еще ждал чего-то. Все еще не мог привыкнуть, что все поменялось и обратно уже не получится вернуть. Как бы сильно не хотелось. Поджав под себя ноги, Фрэнк проводит ладонью по темным волосам, убирая отросшую челку с глаз, а затем по щеке, прикусывая нижнюю губу и постоянно ерзая. Как будто ждал чего-то. А может, и не напрасно, потому что буквально через пару минут телефон дал о себе знать. - Очередной твит от фанов? - переводя взгляд в телефон, парень рвано выдыхает, тут же заходя в отклики своего твиттера, - Джерард? Джерард. С этим человеком связано слишком много всего. Огромная половина его жизни была посвящена ему. И что там было, в этом твите? Маленькое сердечко. Ответ на похвалу, которую Уэй получил от своего экс-гитариста за проделанную работу над сольным проектом. Одно чертово сердечко. Что, блять, за глупости?! Нахмурившись, Айеро сжал в руке телефон и, начав дышать чаще, второй рукой закрыл лицо, нервно сглатывая. Неужели один глупый смайлик, попросту символ на клавиатуре может довести до боли в груди? Знал бы он, насколько это много значит для того, кто все еще любит и нуждается в нем. Если бы Джерард только знал. - Что ты делаешь со мной, Уэй? Неужели не понимаешь, что для меня это значит слишком много?.. Ненавижу тебя.. - прошипев, парень садится в угол дивана и, безотрывно глядя на этот самый твит, как в бреду шепчет, нажав на кнопку, желая ответить. - Ты так нужен мне, все еще очень нужен, Джер. Осознаешь ли ты, что причиняешь мне боль? Нет, конечно нет, боже... Тебе ведь плевать! - прошипев, он соскакивает с места, подбегая к окну и прижимаясь лбом к холодному стеклу. Октябрь. Часто октябрь даже холоднее декабря или января. И вообще, осень — не лучшее время года. А еще Фрэнк совершенно не ждал своего дня рождения. Зачем? Чтобы снова получить от Джерарда какой-нибудь твит или звонок? Снова позволить себе вспомнить о нем. И вспомнить все моменты жизни, которые были с ним. И снова стать на год старее. Мысли путались в голове. Неужели такая маленькая глупость может довести до дрожи в руках? Значит, может. Кто бы мог подумать. Взрослый, казалось бы, парень, муж и отец троих детей убивается из-за своего прошлого. Потому что прошлое, как будто, специально делает это. Напоминает о себе именно так. Хочет сделать больно. - Я ненавижу тебя из-за моей постоянной боли в груди от малейшего намека. Я ненавижу.. Зачем ты так делаешь со мной? Для тебя это все глупости, я знаю... Ты просто не чувствуешь то, что чувствую я каждый раз, вспоминая все, что было между нами. - он снова хрипит вот-вот срывающимся голосом, а из-за горячего шепота запотело ледяное стекло, - Пойми меня, прошу... А Айеро помнил все. Тот поцелуй, объятия, интервью, когда он сидел у Уэя на коленях и как он прижимал его к себе на концертах прямо на глазах у всей публики, как гладил по волосам и был рядом, стоило только позвать. Но сейчас его не было. И он не собирался прийти. И даже, наверно, не вспоминал ни о Фрэнке, ни о том, что было. Не знал, как нужен ему и не осознавал, как делает больно такими простыми, казалось бы, вещами. Если для него это было чем-то обычным, то для младшего — жестоким напоминаем о себе. В такие моменты хотелось все вернуть. И, как бы жестоко это не звучало, забыть о семьях. - Я все еще хочу тебя рядом со мной, Джерард Артур Уэй. Если бы ты знал, как сильно. И если бы ты чувствовал, как рвет на части... - прохрипев, гитарист едва слышно шмыгает носом и, быстро напечатав что-то, нажимает на кнопку «отправить». Всего лишь маленький улыбающийся смайлик. И вокалист снова ничего не узнает. Не узнает о том, сколько это стоило усилий. И насколько он нужен ему.