Меня лишили правой руки.

Меня лишили руки. Правой руки. И что же теперь? Мама, зачем меня лишили руки? Глупый вопрос, не так ли… Но что-то сердце болит, о чём-то я позабыла, но что же о боже ответь? Не важно. Люди же, как то живут без ноги. Другие глухие, а те слепые. Значит я смогу без правой руки. Возвращаюсь домой я с больницы, тихо в постель я ложусь, но по щекам моим слёзы. Я вспомнила кто я, о чём я мечтала, чего я стремлюсь. Мама спокойно ложиться рядом, внимания на меня, не обращая, а по щекам моим слёзы и ком в горле застыл. Как мне жить теперь дальше? Ведь умру я в нищете. Ни смогу я без правой руки, ни смогу…. Жить не буду, а лишь существовать, без цели, как кукла, валяясь на свалке. А ведь только вчера, я просила отца и маму - купите мне масленые краски. Мама, зачем мне теперь краски? Зачем же мне теперь мои холсты... Я теперь никто. Отбросок общества и не добьюсь я своей мечты. Художником стать? Смешно! Нет уже той руки, что кистью по холсту так грациозно водила, что чернилами все пальцы измазала, когда рисовала живописный портрет. Не добьюсь я своей мечты. Ведь я хотела стать гитаристом.… Но нету теперь той руки, что когда-то железные струны запоминала, что когда-то так кисть свою изгибала, чтобы услышать звук, без фальши. Что же делать мне дальше? Ведь я хотела писать стихи…. Но нет уже правой руки. Когда-то правой рукой, так ловко я со шпагой управлялась, но не смогу я теперь заниматься фехтованием... И держать в руке прекрасный бамбуковый меч… Дизайнером мне не быть, ни модельером.… Ведь нет той руки, что шить умела. За школьной партой сижу и вспоминаю, как когда-то так ловко по горам я лазила, как на деревья карабкалась…. Размышление прерывает учителя голос, что вызывает меня к доске. Встав чуть замешкавшись, я косо гляжу на длинный рукав, где должна была должна быть правая рука. К доске подхожу и левой мел я беру. Пытаюсь писать предложение, медленно буквы выводя. Но к горлу предательски поступает ком. Учительница зло прошипела, чтобы от доски я отошла и на предложение она посмотрела, потом мне в глаза. Я как никчёмный младенец, стою и смотрю на неё, с глазами наполненными болью и слезами. Она вопрос мне задала, почему я пишу левой рукой. Какое-то время я смотрю ей в глаза, а потом рукав задираю. Глаза учителя наполнились болью, видимо всё она поняла. Кто-то в классе шептался, говорил про меня плохие и добрые вещи. Но мне всё равно, пусть говорят. По щекам не прерывистым ручьём снова слёзы текут. Ночью в постель я ложусь. Засыпаю со слезами на глазах, вспоминая, что все мечты мои прах. Вспоминая о прекрасных мгновениях, как я первый раз рисовала, как книгу я писала. Как дёргала твёрдые струны гитары. Звук меча, резавший воздух…. И с наступлением утра, я понимаю, что вся я в слезах. Но что-то нее так. Опираясь на правую руку, я прихожу в себя и со слезами повторяю слова – «Это сон, всего лишь сон». И, потирая правую руку, плачу я улыбаясь.