Тетрадь

Мое окно разукрашено пестрыми картинками. Все истории, происходящие в этой комнате, имеют отображение на этом мутном старом стекле. В этом доме давно уже никто не живет. Воспоминания свободно блуждают между комнатами, огибая уже давно знакомые углы и оставшуюся мебель. При каждом вздохе ты чувствуешь их запах. При каждом выдохе ты поднимаешь пылинки, которые затем медленно кружат и опускаются тебе на одежду, освещенные еще не греющими, весенними лучами солнца. Лучики пытаются играть с твоими волосами, но ты прячешься от солнца в дальнем углу комнаты. Ты находишь старую тетрадь. Ты не знал, что я веду дневник, верно? Ты стираешь слой пыли и открываешь первую страницу. Сразу же взгляд твоих глаз падает на надпись. Да, это твое имя. Твое странное красивое и мелодичное имя. Дейдара. Оно написано в уголке каждой страницы. Ты подносишь тетрадь к лицу, твои волосы щекочут пожелтевшие от времени листы. Ты втягиваешь носом воздух и запах страниц. Нет, ты не сможешь уловить здесь мой запах. Я ведь всего лишь кукла. Эта тетрадь не просто дневник. Здесь мое признание. Признание моей любви к тебе. Признание твоего искусства. Я так и не смог сказать тебе этого! Так что это признание для меня самого. Я никак не мог признаться себе, поверить, что такой человек как ты сможет заинтересовать меня. И заинтересовать ни как материал для моего бессмертного искусства. Ты оказался особенным. В тебе все было особенное… Почему ты закрыл тетрадь? Ты даже не прочитал ее до конца? Ты выходишь из комнаты, но я знаю, что под плащом, рядом с твоим сердцем лежит тетрадь. Я не хочу отпускать тебя, но не могу удержать. Но я-то знаю, что, в конце концов, мы окажемся вместе. И не понадобится бумага, чтобы высказать все...