Немое искусство.
17 октября 2014 г. в 18:33
Сплетаю меж собою наши худые длинные пальцы.
Ты мне нравишься, давно я себе в этом признался.
Вечерами долгими люблю тщательно тебя изучать.
На одной кровати, обнявшись, в тишине лежать.
Засыпаешь. Лицо, вечно хмурое, обретает другой окрас.
Я благодарен тебе. Этой незатейливой вещью ты меня спас.
Прижимаюсь к тебе, переплетаю наши грубые холодные ноги.
Обязательно. Между нами не должно быть пространства свободного.
Держу в ладонях твоё лицо. Глажу по мягким тёмным волосам.
Так приятно мне порой осознавать, что ты только мой "капрал".
Ты спишь очень чутко. Просыпаешься, но не злишься.
А лишь сильнее ко мне прижимаешься, и снова, тихо сопишь.
Держу тебя за талию, нежно целую, смотря в глаза.
Ты почему-то чуть-чуть стесняешься. В общем-то, как всегда.
Беру твою руку, ей тоже достаётся лёгкий поцелуй.
Сегодня ты добрый, по чаще меня так изысканно балуй.
Одеваешь платочек на шею, ты серьёзно относишься к чистоте.
Я же - безразлично. Интересно всё же, что ты нашёл в моей простоте.
Выходим из нашей общей комнаты. О "нас" все уже давно знают.
Ты сам рассказал. Наплевав на то, что нынче о "таких" болтают.
Вопросительно смотришь, когда резко целую в губы.
Пойми же и знай, мне с тобой тепло и уютно.
Глубоко. Захватило нас это немое и невидимое чувство.
Но пока что, мы только учимся этому новому искусству.