ИСТОРИЯ ПРО ОДНОГО ПИСАТЕЛЯ

Вечером он как всегда садился в свой кабинет за резной дубовый стол. Он доставал немного бумаги, карандаш, и замирал перед чистым листом. Летний ветерок влетал в распахнутое окно и медленно перебирал светлые занавески. Ветер пролетал по комнате и шевелил его черные волосы, осторожно дотрагивался до листов бумаги, покачивал люстру, и вылетал обратно в окно, теребя молодые листики аккуратных яблонь. Он же тяжело вздыхал, начинал что-то спешно писать на бумаге, но через пару минут скомканный листок уже валялся на полу. Он сердился и захлопывал окно, но оно снова раскрывалось. Так повторялось не раз. Он выключал свет, собравшись уходить, но что-то мешало ему сделать это, тогда он вновь опускался в кресло и устало закрывал глаза. И тут появлялась она. Она словно влетала в окно. Она медленно проходила по комнате и садилась рядом с ним на кожанное кресло. Она изящно расправляла незаметные складки на своем тонком голубом платье, поправляла прекрасные светлые волосы и мило улыбалось ему. Он чувствовал, как быстро бьется его сердце. Она брала его за руку тонкими, почти прозрачными пальцами и беззвучно лепетала что-то красивыми губами. Она вела его куда-то, но он не знал куда. Он смотрел только на неё. Наконец он оказывался в саду. О, это был поистине чудесный сад! Высокие яблони, груши, сливы и вишни ломились от сочных плодов. Молодые тюльпаны, розы, астры, нарциссы, пионы и гвоздики наполняли все вокруг чудесным ароматом. Она садилась с ним под дубом на берегу озера. Её изящные ноги ласкала свежая трава. Её платье путалось в прекрасных душистых цветах. Она аккуратно срывала тонкий одуванчик и нежно дула на него. Белые семена стайкой медленно поднимались в ночное небо, и он смотрел на них бесконечно долго. Когда последнее семя скрывалось за пушистыми кронами деревьев, он поворачивался и любовался её невероятными бездонными глазами, затем он срывал нежный благоухающий цветок и заплетал ей в великолепные длинные волосы. Она сново улыбалась ему, брала за руку и они оказывались на огромном поле, которому, казалось, нет ни конца, ни края. Она бежала вдаль весело смеясь, раздвигая высокую траву тонкими руками, ветер развевал её локоны и аккуратно кружил подол платья. Он же следовал за ней. Он хотел крикнуть ей: -Постой, остановись же! Но его губы лишь бесшумно раскрывались. Запыхавшись он опускался на траву, она вновь оказывалась рядом. По прежнему улыбаясь она играла с его волосами и плела из синих колокольчиков венок. Вдруг, она вскакивала и испуганно озиралась вокруг, она что-то тихо шептала ему, и, последний раз касаясь его рук, бесследно исчезала. Он ошеломленно мотал головой и оказывался вновь в своем кабинете. Он закрывал окно и включал свет. Он был готов поверить, что то, что с ним случилось, всего лишь сон. Но случайно его взгляд натыкался на нежный синий колокольчик, лежащий на столе. И тогда, он, с невероятной для взрослого человека радостью, брал в руки карандаш, и, совершенно не думая, начинал водить им по бумаге. Он писал что-то, о чем сам не догадывался. Но люди, читая его произведения, говорили: -Вот это да! Шедевр! Вскоре он стал знаменит. Его строки были всем понятны и просты. И лишь одно было не понятно людям: во всех своих книгах он писал так: ПОСВЯЩАЮ МОЕЙ МУЗЕ...