О нас, заядлых бунтовщиках

Давай надолго забудем о гравитации, о вращении планеты вокруг оси, о том, как из нас, стесненные обстоятельствами, сопровождаемые злобою и ругательствами, вылезали наружу бесы. Давай поскорее съедем с катушек стандартов с задорным свистом. Пальцем крутя у виска, с нами простятся те, чьи сердечки – импланты, а, мы, разглядев их сквозь окна плацкарта, тихо шепнём: "от винта!". Мы двинем по миру, на поиски нашего бога, что пляшет под босса-нову или кадриль. Приблизимся к солнцу, с которым мы движем в ногу, пойдем напролом, на ходу пролагая дорогу, не видя зевак и простофиль. Навстречу нам выбежит рыжий, как осень, мальчишка, с рассадой веснушек на белых-прибелых щеках, он промелькнет, как сварщика вспышка, спев на литовском, а может латышском о нас, заядлых бунтовщиках. Мы оставим пустые противоречия, где-то в недрах другой галактики. Междометиями вдруг обратятся наречия, когда станцуем, наевшись вдоволь аскорбинок аптечных для профилактики.