Он был бы Богом

Он был бы Богом, но он не верил. Он был бы Богом. Он мог спастись. Ему под ноги ложились перья, Он их не видел, не глядя вниз. Дрожало солнце в его ладонях, а дождь дышал им, пока он спал, Но он не верил. И он не понял. И притворился, что он не знал, Что не заметил той звёздной пыли в своих карманах, что он не мог коснуться выбора «или-или», не мог признаться себе, что бог, давно проникший в его сосуды, скользил наркотиком через ткань. И он сказал себе: «Я не буду», А Мир откликнулся: «По рукам!». Он растворился морскою пеной, чтобы не чувствовать и не знать, как бог метался из вены в вену, и кровь металась ему под стать. А дождь дышал им. А день смеялся. А солнце билось в руках, как лист. Он был бы Богом, но он остался. Остался тенью. Остался чист.