Выход

У него была мечта. Он хотел помогать людям, хотел доставлять им радость, хотел делиться с ними своей любовью и добротой. Да, он мечтал однажды стать Клоуном. Это оказалось сложнее, чем ему казалось. Он должен был вставать каждый день в пять утра и тренироваться. Через неделю он привык, через неделю отвык, через следующую снова привык. Это продолжалось месяцами. Год пролетел так же быстро, как тяжелоатлет расколол бы грецкий орех. Он терял форму, терял себя, но все вокруг хвалили его за успехи. Он не помнил своего имени, а другие никогда не запоминали. Вскоре его костюм прилип к коже. Поздно ночью он отдирал его, чтобы немного отдохнуть, а в 4:50 утра вновь надевал. Через три года он перестал это делать. Все называли его профессионалом и просили советы. Жизнь превратилась в дерьмовую сказку. Он, казалось, всегда мечтал об этом. Но в слове "сказка" нет корня "дерьм". Годы менялись год за годом. Его мечта оставалась мечтою, это становилось невозможным. Он каждый раз говорил себе: "Это последий раз!" Он надеялся, что его подслушают и переубедят, поговорят с ним, сыграют в друга. Но каждый раз оглядываясь, он понимал, что находится в комнате абсолютно один. Цирк поглощал его, а билеты постоянно становились всё дороже и дороже. Пять лет назад он заработал столько, что теперь даже не приходит за своей зарплатой. Он устал. Его деньги - это мишура из дерьма. "На выход!" Это был последний раз. Он сплёл из своей кожи верёвку. Он перетянул себе горло. Когда его нашли, он не был нагим. Он хотел помогать людям, хотел доставлять им радость, хотел делиться с ними своей любовью и добротой. Он никогда не хотел быть Клоуном. Его тело осталось в своей форме, но лишь потому, что душа никогда не претендовала на право голоса. Её просто не существовало. Как и его.