Монолог тысячи лет.

Приготовившись тонуть, ты в последний раз наблюдаешь за миром над холодной поверхностью океана. Неясное солнце рваными лучами проникает через слабые бреши черных облаков и падает в воду, растворяясь в глубинной темноте. Листья на сухих деревьях замерли, воздух застыл, скалы сомкнулись в немом величии и притворились глухими. Удар о гладь и полное погружение в никуда. За спиной тысячи и тысячи лет, а впереди миллионы километров и дорог. Ты просто шагаешь по дну океана, без тьмы и без света, без чувств и без эмоций, без надежд и ожиданий. В потоке равномерных мыслей мелькают звезды, на дне соленого океана пахнет хвоей, а в душе творится осенний беспорядок. Застрявшие раз в этом состоянии души не могут вырваться наружу. Они мечутся, им мнимо кажется, что они станут ближе к такому желанному, забытому воздуху, который находится над такой же забытой толщей воды, полной пристального внимания и желания пересчитать каждую косточку на тощем теле. Глотаешь солёную воду, считая следы на сером песке. За твоей спиной уже тысяча. Дорог, лет. Изредка, в просветах особо мощных лучей, сквозь тонны воды мелькают пальцы, струящийся шелк и старый рояль без лака. Мелькают березы, красные клены и сосны, донося с собой раскаты грома. Видится окно, за рамой которого беспрерывно, медленно падает снег, а внутри стоит одинокая свеча, слабо освещая пространство в полуметре. Таких образов и картинок столько же, сколько и твоих дорог. И неважно, сколько жизней ты еще проживешь, ты встретишь эти образы в мгновении.