...
15 октября 2014 г. в 20:27
Пальцы исколоты до високосной крови - в талом камине старится бесплодный пляс - Нам бы успеть, мой мальчик, скорей собрать, пока не сгорят троллевы плевы и бумажность густой пурги...
Вместо живых зениц ты спишь на переплетенной строке - Нам бы не в смерть, а в чистой теплой плоти -
Сердце твоё колотится на медь-молоке, а губы белесые издавна как заговор произносят...
"Снежная, возноси ты рукавами лебедиными в оземь свои осколки тоски, прививай по кромке застекленных волос -
Я буду припадать губами в твою молодую проседь и слушать стыдливость ветров и шорох кипенных стрекоз".
Залы заплатаны клюквенным ворсом, и не гонишься, мальчик, за своей душой,
Перебираешь медленно то, что вонзается болью, и голос переходит на сдавленный хрип, как святой...
Как святой, ты вытираешь пунцовые руки о белые льняные пресные платья,
Ногами топчешь мозаику и стираешь своими слезами выученный букварь.
Мальчик мой, я поспешила, не хочешь ты распоясывать запястья-проклятия -
Ты просто чёрство влюбленный
и возносишь её
на алтарь.