2013
15 октября 2014 г., 21:08
Он пройдёт, по листьям ступая тихо, зазвенит от капель дождя трава, и колодцем станется в лето выход (что дорога есть, говорит молва)... Зажурчит: «Усни же, поспи, родная, мои грозы будут всю ночь греметь, постарайся силы сберечь до мая, а не то декабрь покажет смерть...»
И ты ляжешь в мокрую княженику, а он встанет ласково за спиной, и погаснут солнечных красок блики, и накроет лес колдовской покой; он споёт тоскливо о битвах древних, прикоснётся трепетно к волосам...
Так окажется былью одно поверье:
свою осень
каждый встречает
сам.
