Выстрел

Дом… Только тут Этан чувствовал себя безопасно. Уже на протяжении многих лет. Но этот дом надо было покинуть. Дверь и завалы мебели, безусловно, хорошо держались под ударами ходячих первое время, но ничто не вечно. Да и консервы, которыми парень питался почти неделю, сократились в два раза. Больше нельзя было тут оставаться. Он уйдет и оставит сестре записку, письмо или какой-нибудь знак, что он еще жив. Этан не верил, что Наоми, его младшая сестренка, еще жива. Не верил, но надеялся на лучшее. За пол часа парень собрал в рюкзак отцовский пистолет с патронами, несколько банок консервов, фонарик, нож и еще немного вещей. Уже выходя через заднюю дверь, Этан взял топор и нарисовал мелком, который он нашел у двери, звездочку шерифа. Парень собирался идти в полицейский участок. Обогнув дом, беловолосый пригнулся, чтобы попытаться пройти незамеченным, но вдруг заметил в толпе зомби черноволосую голову. «Наоми?!» — с ужасом подумал Этан. И он угадал. На черноволосой ходячей была любимая футболка сестры. Из глаз непроизвольно потекли слезы. Но это никак не помешало парню найти пистолет. «Надо… Надо помочь сестренке. Убить ее… Она… она страдает», — Этан, глубоко вздохнув, встал в полный рост, целясь сестре в голову. Руки не дрогнули, когда парень выпустил пулю. Отец научил его стрелять. Парень попал в висок. Остальные ходячие повернулись в его сторону. Беловолосый, не желая быть съеденным заживо, приложил пистолет к виску. Этот выстрел дался блондину легче, ибо больше ему смысла жить не было. Он потерял всю семью. Всех, кто был ему дорог. Вернее, не так. Он убил их. А теперь умирал сам.