Mortem... Бесполезна, сломана, разбита...мертва...

Поле боя. Страшная картина – кровь, боль, тела, крики. Но не для него. Он – бог Локи – сражался, как демон. Быстрый, ловкий, неутомимый. Клинки, заклятия летели от него в разные стороны. Все, кто не успевал вовремя среагировать – то есть, практически никто – не выживали. Он был прекрасен, грозен и велик. Безумные, опьяненные жаждой крови, ослепительно-зеленые прекрасные глаза горели диким огнем. Изогнутые в кровожадной усмешке губы обнажили ряд белых зубов. На лице его были капли крови – не его. И руки его были обагренные кровью. Никого не пощадил Локи в этой битве. Никто не выстоял против бога в рукопашной, ибо не было ему равных. Внезапно что-то пошло не так. Что-то случилось. Что-то изменилось в этом мире раз и навсегда. Локи стоял в центре поля, уже один. И чувствовал бог невероятную боль где-то под ребрами. Где-то там, далеко от разума, в этом бренном теле, прямо в сердце вошел острый клинок. Его же собственный клинок, несущий мучительную смерть… И ядовитая улыбка на лице медленно сменилась растерянным выражением. Глаза Локи наполнились слезами, не от физической боли, скорее даже от какой-то обиды. Губы удивленно приоткрылись. А лицо приобрело выражение лица ребенка, которого обидели без причины. Который впервые познал несправедливость… Как это произошло – Локи не понял сам. Да и не интересовало это его уже. Прошло несколько секунд, тянущихся, как ему казалось, несколько лет. Он ощущал под собой горячую землю, обагренную чьей-то кровью. Кровью альва ли, пораженного им здесь? Или ЕГО собственной кровью? Вид собственной крови не был привычен для Локи. В глазах помутилось, губы задрожали и он перевел стекленеющий взгляд на небеса. «Кончено… Я умираю? Невозможно, черт побери, невозможно! Черт! Пустая, бесполезная жизнь.» Он так и не добился того, чего хотел. Всю жизнь – лишь тень, лишь главный злодей, как его считали. Злодей, не сделавший ничего злодейского. Лишь только реагирующий на обращение с ним. А как они хотели??? Как??? Дыхание становилось все более рваным. Нет, это конец. Это смерть. Бесполезная жизнь. Локи так и не сумел доказать, что он рожден править. Воплощение давней мечты стоило ему жизни. «Так в этом ли смысл моего существования? Быть на втором плане? И уйти, так и оставшись на этой ступени? Как больно, боже как больно… Что там дальше? Что за гранью? Хельхейм… и те, кого я убил сегодня… И раньше…» Пальцы Локи судорожно скребли землю, меж губ показалась струйка крови. Секунды ползли, давая богу осознать все, что случилось сполна. Прочувствовать дикую боль. Прочувствовать сознание… «Не допускать ненужной жестокости… Я допускал. Что будет со мной там? Я всего лишь хотел доказать всем… Высшие силы, пощадите убийцу…………. Потому что жизнь моя – война… Потому что обречен я на одиночество, второй план, теневое существование… Потому что я – Локи – проклят кем-то с самого моего рождения… Потому что жизнь моя – кровь, война, боль и смерть… Я умираю… В этом вся суть моего бесполезного существования… Бесполезна, сломана, разбита…мертва……….» С поля боя доносились стоны раненых. Ветер бешено трепал волосы тех, кто станется на этом поле навечно. Тех, кто не вернется уже никогда. Клинок, торчащий из его сердца, серебрился тусклым светом, в котором явно различалось что-то зловещее… Бог лежал на спине, глядя в него. Зрачки его прекрасных зеленых глаз были прикованы к облакам, отражающимся в них. К облакам, которые он уже не мог увидеть…. На этой земле, в этом мире, погасла действительно редкостная красота, редкий ум, смелость, сила воли и духа. Локи больше не было. И содрогнулись Девять Миров, отчаянно плача. Скорбя по утрате этого бога. Несчастного при жизни, не обретшего покоя после смерти. Ибо в Хельхейме много собралось жертв его, жаждущих встречи…