Роза

Иногда,ему казалось, что он израсходовал весь свой словарный запас, но Она заставляла его срываться и бежать в ночь и рисовать заново, не щадя чувств, спокойствия, жизни. Она хрупкая и маленькая, она – росток, который в нем зародился. Он был ее художником и, срываясь, бежал растрепанный, злой, ему постоянно казалось, что если сейчас он не нанесет на полотно штрих, то его Роза погибнет. Поэтому, художник бежал к морю, к лесу, по рельсам. Он доставал из-за пазухи тюбики с масляной краской и рисовал на темном небе звезды. Прекрасные, холодные яркие звезды, но разве они могли сравниться с великолепием его Розы. Он добавлял на полотно море, синее безбрежное, спокойное и теплое и, снимая обувь, заходя по щиколотку, наполняя легкие морским воздухом, улыбался своей Розе. Он любил ее, капризную, маленькую, вредную, сильную, благородную. С шипами и без шипов. Великолепие этого цветка, и это были вовсе не синие лепестки и не элегантный изгиб стебля. Нет. Это была его маленькая особенная Роза. Она, которую он носил глубоко в сердце. Та,которую полюбил.