---
18 октября 2014 г., 19:28
Он ранним утром, стоя у окна,
Вздохнув с трудом, опять о ней помыслил,
Ведь это не его вина,
Но он настойчиво искал здесь смысл,
В её поступках, уже каких не разобрать.
И он опять! Опять прокручивал моменты,
Куда уж не вернуться никогда,
Ему так сладостно хотелось вновь попасть туда,
Где она с радостью внимала комплименты,
Но эту боль... Давно уж не унять.
Он взял мольберт и набросал чертанья,
Сжимая в пальцах кисть и обезумевши дыша.
Наверное, Вам не понять его страданья,
Ведь, Вас, наверное, не отвергали с высока.
Он понимал. И с трепетом, тоскуя,
Он выводил красивые черты,
Он рисовал её. И лист любуя,
Выплёскивал погасшие мечты.
Но через миг, когда он вновь взмахнул рукою,
Пытаясь серой краской вывести глаза,
Он понял — это было лишь её виною,
И краски все померкли навсегда.
Он отложил мольберт,
Слегка отдёрнул штору,
Сложил все краски, выкинул в окно,
Ему не нужно было это боле,
Любовь не вечна, как мерещится в кино.
Примечания:
Это только мой первый стих, поэтому попрошу отнестись с уважением. Спасибо!
