Пятница Тринадцатого

Пятница Тринадцатого.

Сегодня пятница тринадцатого. Тринадцать, всегда было моим счастливым, и, пожалуй, любимым числом. Все важные дела – я делал именно тринадцатого числа, не ранее, не позднее. А пятница тринадцатого, в день, когда все люди боятся что – то сделать не так, я просто счастлив. Хоть в один день в году, удача на моей стороне. Сегодня, в каком - то смысле тоже. Но в то же время, сегодня худший день в моей жизни. Я вернулся в особняк после трудного задания. Я справился с ним, на что я и рассчитывал. Но стоит учесть один факт, выходили мы из этого здания вдвоем, а вернулся я один. По обычаю я тихо открыл огромную дверь, и вошел в прихожую особняка Варии – элитного отряда независимых убийц. Я не имел привычки шуметь, я по жизни любил скрытность и одиночество. Я мечтал о том, что никто не попадется мне на пути, я просто не в состоянии все объяснить. Ни физически, ни морально. По идее, я должен идти к боссу – сдавать отчет. Но я не хочу, не сейчас. Не хочу вспоминать это задание, не хочу. Но мне не повезло. Проходя мимо гостиной, в которой сидели все, включая босса, увидели меня. Капитан как обычно заорал на меня, что я не сдаю отчет сразу после возвращения с задания. Я всего лишь смотрю на него пустыми глазами, у меня нет слов. И тут они заметили. Его нет. И, конечно же, меня спросили «Где он? Что с ним? Как прошло задание?». А я коротко отвечаю «Задание выполнено, но он мертв. Тело в машине, забирайте» и ухожу на второй этаж. Перед глазами все плывет, и рассчитываю только на память, доходя до комнаты. Я вошел, и тут же запер дверь, оседая на пол. Мне не больно, я давно забыл, что такое боль. Но что - то гнетет, что - то щемит сердце. Медленно поднимаюсь и стягиваю окровавленную форму, по пути в ванную. Бросаю одежду в корзину для грязного белья и становлюсь под ледяные струи. Я не знаю, что это. Я ведь ненавидел его, презирал. Он меня тоже. Подколки, вечная беготня, ссоры, перебранки и попытки убить друг друга – вот наша жизнь. Так почему я не радуюсь, когда ты умер? Почему? Выхожу из душа, вытираюсь и иду в комнату. Кое - как натянув ночную одежду, падаю на кровать, утыкаясь носом в подушку. И снова воспоминания, от которых никуда не деться. Ты стоишь, окруженный врагами. Они боятся тебя, ненавидят. Они хотят убить тебя, но ты им не позволишь этого. Слишком много чести для простых смертных. Ты как обычно раскидываешь трупы налево и направо, ты как обычно по колено в крови. А я стою в стороне, я уже выполнил свою часть работы – я помог нам незаметно пробраться в здание, и убил с помощью иллюзий несколько человек. Остальное на тебе. Мы оба к этому привыкли. Но я не привык к тому, что с твоего лица сползает ухмылка, когда ты убиваешь последнего человека, и не привык к тому, что ты падаешь на землю без признаков жизни. Я подбегаю к тебе, и ты еле дышишь, а на шее маленькая точка – след от дротика. Все ясно, тебя отравили. Какая глупая смерть, ты жалок. А ведь казался таким сильным. Я вызываю машину, туда грузят твое тело, и мы едем в особняк. Я не могу спать, ты снишься мне в кошмарах. Я постоянно вспоминаю твою смерть. Твой смех, твою ухмылку… Я помню все. Черт, как же ты бесишь! Даже после смерти ты меня достаешь! Прошла неделя с того дня, и я стою на твоих похоронах. Здесь собрались все, Вария, Вонгола, и даже этот юный босс Каваллоне. Меня просят что – нибудь сказать о тебе, и я отвечаю, что ты как был идиотом при жизни, на момент смерти и остался им. Развернулся и ушел. Я больше не могу смотреть на тебя. Ты одет в белый костюм, лицо расслабленно. И я бы был рад видеть тебя таким, но ты лежишь в гробу, в окружении алых роз. Этот цвет тебе всегда подходил – алый, как твоя прогнившая от крови душа. Ты всегда хотел, что бы я проявил эмоции, хотел заставить биться меня в истерике. Знаешь, ты добился своего! Как только я возвращаюсь в особняк и переступаю порог комнаты, я падаю на пол и ору во все горло. Теперь я понял, что я потерял, я потерял не своего врага. Я потерял свою первую и последнюю любовь. Мне ужасно плохо, хочется умереть. Я давно забыл, что такое эмоции, и сейчас они вернулись в тройной силе. Я не плакал, когда ты умирал, я не плакал, когда тебя хоронили. И сейчас ты тоже, не дождешься моих слез, чертов принц. Тогда была – пятница тринадцатого и я, Фран – иллюзицианист Варии. И в тот день умер мой дорогой семпай – Бельфегор Каваллини. Мой любимый, Принц – Потрошитель, который меня ненавидел.