Письма
21 декабря 2014 г., 17:13
Я лежала под одеялом на диване и уже в который раз перечитывала те несколько строк, что были написаны аккуратным, разборчивым почерком на простом листке бумаги. Всего лишь пара десятков слов, от которых разрывалось сердце.
— Ты еще не спишь? — из дверей послышался такой знакомый голос, и я, подняв голову, увидела стоящего на пороге своей комнаты отца.
— Я понимаю, что тебе тяжело, — он кивнул на письмо, которое я держала в своих руках, —, но все образуется. Должно стать лучше.
В ответ я лишь молча смотрела на него в упор. Усталость от бесконечных разочарований, предательств и боли разлилась по всему моему телу, и сил на споры уже не оставалось. Да и доказывать что-то было бы просто бессмысленно.
Мой отец слишком плохо знал меня, чтобы как-то понять.
— Тебе нужно поспать, — тем временем сказал он и щелкнул выключателем. Свет в комнате сразу же погас, и отец вышел в коридор, оставляя меня наедине с моими мыслями.
Слишком тяжелыми, чтобы обдумывать их уже в какой раз. Я была в тупике, опять. И поэтому мне оставалось лишь спрятать злосчастное письмо в книгу, лежавшую на тумбочке рядом, перевернуться на бок, положив под живот подушку, и крепко зажмуриться в надежде, что завтрашний день будет лучше.
