ф

1.       Бывали ли вы когда-нибудь в таких старых домах, где половицы скрипят, пахнет деревом и пылью веков? В столетних домах. Не замках, не дворцах, из которых сделали музеи, не в стилизованных под старину особняках. В доме, где жил кто-то до вас, кто-то похожий на вас. Поколения людей похожих на вас. Думаю, именно здесь истории человеческих жизней более всего отражены в деталях. В старых детских игрушках, заброшенных на чердак и забытых навсегда. В монетках, бусинках и записочках, спрятанными между половицами. В слоях краски на подоконниках. В пылинках, неустанно танцующих в лучах солнца каждое утро вот уже сто лет подряд. Я говорю об истории потому, что сама стала историей. Я живу в таком доме с самой его постройки, бесконечное колличество лет. Я давно забыла как меня зовут и сколько мне лет. Забыла всех людей и все чувства, которые знала. Кроме одного. Скука. Бескрайняя, безнадежная, мертвая и опустошающая скука. Я призрак. Безразлично наблюдающий за живыми.