I've lost , I'll see you

      Всплеск воды. Стук стекла. Чуть слышимый крик. Свет мерцает. Кисти на полу, бумага - в бесформенный ком, снова. У него ничего не выходит. Себастиан проводит так каждую ночь, пытаясь выплеснуть эмоции на бумагу. Парень трет глаза. На фоне играет какая-то музыка, естественно, медленная и меланхоличная. Он не понимает, зачем вообще это делает. В его голову пришла мысль снова сесть за кисти, в надежде хоть немного очистить голову и успокоить это гадкое существо, скребущееся где-то между ребер.       Шатен берет новый лист, замачивает его водой, оставляя на нем подтеки для фона. В голове перебирает все цветовые комбинации, выбирая самые темные и холодные. Капает на лист краской и наблюдает, как и его поглощает тьма. Музыка сменилась. Просторная светлая днем комната сейчас скрылась под мантией тени,только свет от настольной лампы раздирает ее. Линия, другая, промыть кисть, смешать цвет и снова повторить. Некогда белая футболка в творческих порывах становилась палитрой, чему свидетели разноцветные пятна на ней. На щеке, за ухом и немножко на носу белила. Волосы, из-за постоянного пропускания их сквозь пальцы, растрепались, создавая копию взрыва на АЭС.        Смайт смотрит на настенные часы. Довольно поздно. Зевнул, переключил трек и погрузился снова. Линия, другая, от света к полутени, от неё же - к тени. Порядок один, но каждый раз получается что-то новое, но это все равно не то. Он чувствует, как астения добралась до мозга. Теперь не хочется даже рисовать. Монстр, обитающий где-то между позвонков, ликует.       Себастиан отпивает янтарную жидкость из бокала, сильно обжигающую горло. Глоток, и еще один. По телу разлилось неприятное тепло и он решает пойти спать, напоследок кинув взгляд на часы: 5:49.       "Утро становится еще неприятнее, если до пробуждения ты спал чуть больше часа",- заключает Себастиан. Но ему не привыкать. Кухня-ванная-гардеробная-коридор. Юноша забегает в аудиторию последним, за несколько секунд до звонка. История живописи обычно нравится Смайту, но сейчас он отчаянно борется с тяжелыми веками, грозившими закрыть ему глаза. Еле досидев до звонка, парень бредет на следующую пару, но его перехватывает одногруппник. Или друг. Или уже родственник. Себастиан потерялся в терминах, но знал одно - Блейн - единственное, что осталось. Смоленые волосы, зализанные лаком, нелепая бабочка и брови домиком. -Ты выглядишь хреново,- вместо приветствия бросает Андерсен, - опять был в клубе? - в его голосе слышалась усталость, глазами он бегал по лицу друга. - Я рисовал, - односложно ответил Смайт, не останавливаясь и стараясь протиснуться через толпу студентов. Лицо Блейна нахмурилось. - Ты давно не брал кисти в руки вне учебное время. Покажешь работу? - делано небрежно интересуется парень. Юноша кидает на него измученный взгляд, заходя в класс. Блейн стонет, следуя за ним. Смайт начинает рыться в сумке, вытаскивая пенал и папки. - Ты снова рисовал его? - Себастиан останавливается, не решаясь поднять взгляд, - друг, я тоже скучаю, но...-он прерывается от звука падающей на пол сумки. -Но что, Блейн?! - злым голосом спрашивает шатен, поднимая на него полные боли глаза, - но справляешься лучше? Живешь дальше, хочешь сказать?! - срывается на полу крик тот. На него обернулись некоторые студенты. Плевать. - Я не имею права нарисовать своего парня? - срывающимся голосом на последнем слове, вопрошает он. Глаза щиплет от непролитых слез,дрожат руки от нарастающего гнева. Вдох-выдох, пытается успокоиться он, но собеседник не способствует: -Его больше нет, Себастиан! - кричит Андерсен, наплевав на сборище зевак, следящих за ними. Ему тоже было нелегко, но Смайту было все равно, потому что боль превратила его в того, кем он является сейчас: жалким, пустым, сломленным.       У шатена как будто выбили весь воздух из легких. В первый раз кто-то произнес это вслух, и это оказалось больнее, чем он себе представлял. Курта больше нет. " Его Курта больше нет!" - мысленно прокричал парень, не способный произнести ни звука. Влага в глазах вышла за свои пределы, капая теплыми каплями на болезненно-белую кожу.        Что-то давит в груди, не давая вздохнуть. Легкие отказываются открываться. Юноша выходит из аудитории, из академии, из себя, расталкивая и отталкивая людей вокруг, как обычно, сам того не понимая.       - Я проиграл, Курт, - с горечью говорит Себастьян самому себе, стоя на серой крыше серого дома, готовясь уйти из такой же бессмысленно-серой жизни, как и эти здания, спроектированные ленивыми архитекторами,- этот раунд пройден, - со странной улыбкой говорит парень, глядя немного потеплевшим взглядом вдаль, обращаясь к своей родственной душе, - до встречи в следующем.       Поток неожиданно теплого воздуха неприятно бьет в лицо, но не слишком долго.