Мальчишка

Все мы когда-либо его встречали. Но мало кто из нас обращал внимание на темные закоулки между домами, быстро и осторожно проскакивая такие места – страх берет своё и отгоняет, не давая рассмотреть поглубже. Заметить таких, как он. Грея пальцы о чашку вечернего чая или прячась на улице от проливного дождя, мы винили его. Когда ржавчина покрывала ветки деревьев, а затем осыпалась и, как будто пылая, укрывала землю, мы боготворили его. Мы проверяли, закрыты ли на ночь окна и знали – все это он. Он. Всегда он. И он всегда возвращается. Без исключений, знай: он вернётся! У него будет ветер в глазах и дождь в волосах. Он придет в дрожащем плаще из золотых листьев. Когда небо в последний раз взорвётся прощальным разнообразием цветов, он придет. Робкими шагами серого неба, в сырых ботинках и измокшей рубашке, он появится на пороге. И тогда последние теплые сумерки сменятся первой холодной ночью. Металлически холодной. Беззвучно постучится в дверь всё тем же холодным ветром и робко улыбнётся первым проливным дождём. Когда день сменится ночью, гораздо раньше обычного, он будет желать обратного. И тогда осветит небо грозой и молнией своего отчаянья. Отшатнувшись, впустит на миг немного солнечных лучей и по- мальчишески засмеётся первым листопадом. Он будет бродить по улицам, никем не замеченный, одинокий и тихий. Будет с интересом заглядывать в окна, барабаня по подоконнику каплями. И знаешь, что? Не будет грусти. Ни капли. И возвращаясь домой поздним вечером, прячась в недрах своей куртки, не забудь оглянуться. Он будет теряться среди толпы – ничем не выделяющийся, такой же как все, растворившийся в мокрых террасах, в промерзших домах и протекающих крышах. И вовсе не печально. Скорее любопытно - наблюдать оттуда. С высоты дорог и крыш. Мысли его будут лететь дождём. Немного холодным, но всё же прекрасным. Прекрасным и одиноким, но вовсе не тоскливым. Скорее близким и родным, нежели далёким. С чего ты взял, что ты его никогда не встречал?