Comfort

Наконец-то, после нескольких, кажется, часов, Коннор засыпает. Осторожно, чтобы не разбудить, Оливер накрывает его одеялом и оборачивает все еще подрагивающее тело Коннора. Волосы Коннора так и не высохли после душа, который ему помог принять Оливер, и капли воды скатываются на подушку под его головой. На нем одна из футболок Оливера и пара фланелевых пижамных штанов, и он свернулся в комок, сжимая руками бицепсы, притянув колени к груди. Он совсем не похож на мужчину, влетевшего в жизнь Оливера той ночью несколько месяцев назад в баре. Сейчас он выглядит маленьким, без своего дорогого костюма и той уверенности. Он хрупкий. Уязвимый. В Оливере шевелится что-то - необходимость защищать.  - О-оли... - зовет Коннор заглушенным подушкой голосом. - Я здесь, - отвечает Оливер, хотя он и уверен, что Коннор все-таки спит. - Оливер... Прости меня, пожалуйста... - Эй. - Оливер прикасается к плечу Коннора. Тот всхлипывает, но расслабляется, правда, стоит ему убрать руку, Коннор снова хмурится и его лицо омрачается. - Хорошо, - говорит Оливер. И снова, - Хорошо, - чтобы убедить и самого себя. Когда они виделись в последний раз, они сильно поссорились. Но сейчас это не имело никакого значения. Не когда Коннор так отчаянно нуждается в нем. Так что Оливер залезает в постель позади Коннора и обнимает его. Коннор поворачивается к нему и утыкается лицом в его грудь. Его пальцы крепко сжимают футболку Оливера. - Я здесь. - Оливер проводит по волосам Коннора пальцами, убирая их с его лица. - Ты в безопасности.