Душа

      Все, всегда, меня считали слабой плаксивой девочкой. Меня могла растрогать самая незначительная мелочь. Тогда в меня,всегда, тыкали пальцем и смеялись. Но сейчас это не важно. Сейчас я одна. Сейчас темно, и никто мне ничего не скажет.       Вот я гуляю по ночному городу и наслаждаюсь осенью. Втягиваю этот необычный осенний воздух, пахнущий мокрыми листьями и сырой землёй. Я останавливаюсь, чтобы поправить своё детское платьице, и невольно засматриваюсь на небо. Небо… оно такое прекрасное. Долго глядишь в его темно-синюю глубину, переполненную созвездиями, пока не поплывет земля под ногами… Я улыбаюсь, и иду дальше. Прохладный ветерок приятно ласкает моё лицо и треплет мои шелковистые русые косы. Я наслаждаюсь этим мгновением. Оно прекрасно. Я перепрыгиваю через лужи, в которых отражается свет фонарей и смеюсь, когда какой-нибудь листик, сбитый потоком ветра, случайно опускается передо мной.       Меня привлекает громкий хохот, и я оборачиваюсь . На остановке сидит весёлая компания. Они очень громко смеются. Вдруг, я замечаю что-то тёмное, сжатое в комок. Оно лежит на скамейке и не шевелится. Я осторожно подхожу к остановке и с ужасом понимаю, что это человек. Он так сильно сжался, наверное, его мучили сильные боли. Я хочу ему помочь… Но уже поздно. Он впивается в меня своими голубыми пронзительными глазами. В них я вижу боль… отчаяние и насмешку. Он закрывает глаза. Я понимаю, что он больше никогда их не откроет. Я не в силах пошевелиться. Тогда я кидаюсь к нему и хватаю за руку. Люди на остановке смотрят на меня как на сумасшедшую. Я сажусь рядом, держа его большую холодную ладонь, в своих маленьких ручонках. По моему лицу катятся слёзы. Мне так жаль… Компания взрывается новым приступом смеха…. Они спрашивают меня, что я делаю. Не понимают. Говорят, что я слабая, сумасшедшая. Обзывают меня плаксой. В прочем не впервой, я привыкла. Проходят часы, и они покидают нас. А я всё сижу, сжав руку мертвеца. Мне холодно. Страшно, но я чувствую, что должна остаться с ним. Я ничем не смогла ему помочь, так хотя бы провожу его в тот мир. Ведь никто, кроме меня, этого не сделает. Приходят другие люди. Потом ещё и ещё. Все как один, игнорируют происходящее. Делают вид, что ничего не замечают. Что ничего не произошло. Это симптом очевидца или что-то другое... Я где-то читала об этом. Ну и ладно. Я не замечаю, как проваливаюсь в сон.       На следующее утро я просыпаюсь, вся замерзшая. Не в силах пошевелиться. Мои руки всё ещё сжимают мёртвую руку незнакомца. На этот раз, к остановке приближается старец. Он просто смотрит на меня, а потом звонит по телефону. Я его не слушаю, не хочу. Мне снова становится грустно. Я снова заливаюсь слезами. Тогда, старец садится рядом со мной. Через некоторое время приезжает скорая и увозит тело. Я остаюсь одна со старцем. Я замечаю, как по его щекам текут слёзы. Я удивляюсь. Надо же! "Почему вы плачете",- спрашиваю я, вы же взрослый. Старик улыбается: "Взрослые не должны плакать?". Я удивлённо таращусь на него: "Нет, плачут только слабые. А слабых - взрослых не бывает". Старец смеётся. Его следующие слова успокаивают меня. Теперь и я улыбаюсь. На до же. Оказывается, что Слезы - это не признак слабости, это признак того, что в человеке еще есть Душа.