Нет границ

Раннее утро. Но рассвет не спешит. Солнце, укрытое тяжелыми облаками, лениво просыпается, потягиваясь своими лучами сквозь небесное покрывало. Накануне, в полночь, жара спала. Звезд видно не было – будет пасмурно. Прохожу регистрацию на международные авиалинии. Весь свой нехитрый багаж превратив в ручную кладь, следую по незамысловатой траектории между пунктами таможни. Началась посадка. По стеклянному потолку аэропорта побежали струйки воды. Пошел дождь. Будто природа прощалась с улетающими. На мгновение подумал, что ты, наверное, спишь, и не слышишь дождь. Конечно, ты его не слышишь. Он ведь со мной, а с тобой еще ночь ― сонная и теплая, нежно обнимающая тебя за плечи. Спи. У тебя целый день впереди со своими заботами и терзаниями выбора вперемешку с ванильным мороженным. Твой Ангел скоро расправит свои крылья, укрывая тебя от невзгод. Гул двигателей. Привычный инструктаж на видеоролике о правилах безопасности. В иллюминаторе огни взлетной полосы, постепенно набирающие скорость, словно воспоминания, проскальзывающие в голове в момент опасности. Даже на высоте десять тысяч метров на скорости девятьсот километров в час я не стану ближе к тебе ни на секунду, ни на мгновение. Ты знаешь это и помнишь. Тихо. Закрываю глаза. Люблю летать. Это кайф для маленького обычного человека ― подняться над бренной суетой. Крыло самолета властно, но нежно гладит облака, они отвечают ему разрядами многовольтного электричества, даря себе "разрядку". За бортом минус пятьдесят три градуса по Цельсию. Но это не помеха их отношениям, от этого только чувственнее тепло от их соприкосновений. Даже просыпающееся Солнце не смеет нарушить их идиллию, сейчас оно над ними не властно. Ближе к земле. Еще. Посадка. Все хлопают и приветствуют экипаж. Умиляет, как человек любит свою жизнь и цепляется за нее, зачастую такую никчемную и серую. Пусть они меня простят, мы всего лишь соседи по салону самолета. Ничего личного, просто дождь. Дождь был со мной все четыре дня. Вокруг смешение языков, стилей, традиций, а дождь един для всех. Ему все равно. Небо грустит и всех накрывает своей мокрой вуалью от бренда "Дождь". Приходя вечером в отель и поднимаясь на двадцатый этаж, падаю на постель без сил. На ужин идти неохота, если только послушать превосходную игру на фортепиано ― произведения Чайковского, Рахманинова, Шопена. Опять разговоры, обсуждения, мнения ― бесконечный набор звуков и интонаций. В этом вся жизнь ― набор звуков и интонаций. А интернет ревностно забирает их себе, выдавая лишь символы... Отключаю мобильник. Роуминг не дает свободы и тишины. Ночь. Город горит, будто рождественская елка. Машины не прекращают движения. Спадают пробки, становится свободнее. Стеклопакеты изолируют. Тихо. Сна нет. Хочу слышать дождь. Отрываю балкон. Жизнь шагнула в комнату, принеся с собой твои эмоции. Я улыбнулся, чувствуя, как на коже рождаются "мурашки". Я знаю, у тебя тоже дождь. Чувствую. По-другому быть не может. Только так. Грусть ― одна на двоих.