крылья

-Ты пойми, выглядишь, как кукла, верно? Ну а кто не знает, что куклы бывают пустыми,пустыми внутри? Без чувств, эмоций. Куклы не умеют любить, как, видимо и ты. Я тебе верил, а ты... ты воспользовалась этим. Всегда такая веселая, милая и добрая ты оказалась куклой. Куклой. Как же неприятно это говорить. Не хочу, хватит. Ты все равно ничего не поймешь. Он опустил глаза и ушел. Ишел в ту даль, в ту глушь из которой его уже не вытащишь. Никогда. Он вставил в уши наушники и слушай давно зазубренную песню. Позже он резко снял наушники и выбросил на дорогу. Ему все напоминает о ней... -Черт... новые же. Блин. Снова ушедший в свои мыслях он шел по тротуару и то и дело чуть не врезался в прохожих. -Извините. Извините. -повторил он где то в сотый раз и пошел дальше. Прошло некоторое время, скажем час. Парень поднялся по лестнице, зашел в квартиру и сел за кухонный стол. -Кукла...кукла. да, имеено кукла!-он начал истерично смеяться, выкрикивая это слово.-Кукла, кукла, кукла! Еле подавив приступ, он понял, он ее любит. Судорожно схватив телефон он набрал ее номер. Случилось именно то, чего он боялся. Боялся до потери пульса. Сознания. То, о чем он молил Бога, что бы тот предостерег его. Она не отвечала. Первый раз. Даже когда они серьезно ссорились, она, какой бы ни была-заплаканная, напившаяся, она все равно брала трудку и высказывала ему все до последней капли. Все ее переживания, ее мысли, чувства иногда даже цитировала свои стихи. Ах, как же он их любил! Как же он хочет услышать тот заплатанный голосок, те слова в его адрес, хоть и немного обидные... как же он хочет, что бы она взяла эту проклятую, чертову трубку! Как он хочет услышать ее немного писклявый от слез голос, подавленное страдание в глазах при их следующей встрече, посмотреть на них и снова, снова, снова признаваться себе в том, что она его опора, его сила, его ЦЕЛЬ, поставленная более года назад... Он, уже на грани срыва сел, или можно даже сказать лег на диван. В состоянии, скажем так, апатии он лежал и тупо смотрел в одну точку. На потолок. Может, это даже депрессия. Может, простая тихая истерика. Может, вообще что то иное, не понятное, не достежимое учеными лишь потому, что они задумывались и исследовали. Напрягали мозги. Глупо, правда? А он все также лежал. Неподвижно. Как кукла. Или может он уже и есть кукла? Кукла, слово, ненавидимое им. Кукла, слово, причинившее столь сильную боль его возлюбленной. Да, именно кукла. -Кукла. Кукла. Кукла-он начал шептать. -Кукла. Где. Где. Резко ринувшись с места он побежал к двери. Упал. Покатился. Полскальзнулся и встал, потираю ушибленное место со всей силы снова пополз к двери, но уже, что понятно - с меньшей скоростью. Он вышел. Идя по тротуару он заметил свои недавно выброшенные наушники. Никто их не подобрал. Странно как то. Очень. На улице не было ни души. Она вся была в его распоряжении, квк будто город опустел-даже вдали не слышны звуки оживленной толпы. Где то вдали послышался топот лошадей. -Че за?!-он выругался и спрятался за ближайшей стенкой дома-че за хрень?!-конечно шепотом, но все же. Как только он спрятался топот копыт исчез. Снова воцарилась гробовая тишина. Как будто этого звука и не было. "Нет, я тебя не отдам, Никому никогда- Ты кричала тогда мне вслед. Я не ты, не придам, никого никогда И кричу я тебе в ответ: Я научил тебя гореть- Ты сожгла мне крылья. Больше я не ангел твой. Я научил...."-заиграла песня на звонке. Он вздрогнул, в далеке снова послышался топот копыт. -Алло? Вместо ответа послышался крик. Кричала его девушка. Он был невыносим. Крик боли, страдания, крик немного писклявым, видимо от слез, голосом. Он уронил трубку. Оказывается, крик шел не из трубки. Он шел от каждого уголка, каждой стены, двери, окна. Он поселился в каждом доме, в каждой квартире, каждой комнате...