Trevor McGee

Медленно, медленно, медленно Лезвие погружаю в плоть. Кажется, мне было велено Вскрыть, но не распороть. Мои руки слегка дрожат, Первая линия чуть кривит. Но я всё же безумно рад, Что теперь моя боль не спит. Капли сливаются в линии, Красят бледную кожу в цвет - Будто ярко-алые циннии Опадают на белый снег. Я продолжаю рисунок. Без эскиза. Как ляжет нож. У меня миллионы задумок, Но абсолютно каждая - ложь. Я нажим иногда меняю, От царапины до глубокой раны. И тогда объём обретают Моей абстракции все изъяны. Когда все разрезы сделаны, Я откладываю инструмент. На меня смотрят красные демоны. Я стараюсь запомнить момент. Языком я касаюсь кожи. Я обязан знать, каково на вкус Моё творение. В лёгкой дрожи Я чувствую сладкий-сладкий пульс. Кровь дурманит, кружит голову, Срывает смех с испачканных губ, Позволяет проснуться голоду, Не разрешая загнуться от мук. Я изучаю все грани рисунка - Цвет и текстуру, вкус и запах. Чуть трепещет вена-струнка, Разрывая цепь моих худших страхов. Постепенно глаза закрываются, Звуки складываются в тишину. В темноте сразу появляются Порезы-линии у кожи в плену. Мой мрак бесконечно горячий, Мои творения со мной спят. Быть настоящим художником значит Никогда не отводить взгляд.