***
День первый… «Дорогой дневник, я решил тебе писать, потому что у меня нет друзей, ты единственный, с кем можно поговорить. Ты не будешь мне отвечать, ты будешь просто знать», — со слезами на глазах записывал мальчик семи лет в своей мятой тетради с 12 листами, возможно, даже меньше. Его маленькие детские ручки дрожали, его и так немного неровный почерк становился еще хуже. «Дорогой дневник, — продолжил малыш, — сегодня папа снова напился. Он избил маму, он снова сделал это. Я испугался и спрятался в шкафу. Мне страшно, дневник. Папа все время ее бьет, мне жалко мамулю. Почему никто нам не помогает? Почему, дорогой дневник? Я и мама разве сделали что-то плохое?..». Запись оборвалась.***
День второй. «Дорогой дневник, прости, что не писал тебе. Вчера папа зашел в мою комнату, — по щечкам мальчика начали литься слезы. Литься — мягко сказано. Малыш плакал чаще, чем играл с кем-то, чаще, чем кушал, чаще, чем радовался. — Папа делал плохие вещи. Он пришел и делал мне больно, папа изнасиловал меня. Так, кажется, называется это у взрослых. Его ужасную улыбку я помню до сих пор. То чувство преследует меня. Я рассказал об этом маме, но она лишь ударила меня по щеке и сказала, что папа не мог такого сделать. Я не спал всю ночь, а лишь плакал, свернувшись в клубочек, как котенок. Мама запретила мне кушать, потому что я вру. Но я не вру. Почему она верит ему, а не мне? Мы все знаем какой он человек, почему, дневник? Животик болит. Я очень сильно хочу кушать. Дорогой дневник, я не могу, не хочу больше это терпеть. Помоги мне. Мне пора в школу, до встречи, мой друг». Мальчик взял свой рюкзак и побежал прочь из этого дома, думая, что в школе все будет хорошо, но это не так.***
Полдня спустя. «Здравствуй, дорогой дневник. Сегодня я самостоятельно пришел домой. Никто меня не забрал. В школе меня покормили, но там не все так хорошо. Мальчишки из 2 „Б“ побили меня, назвав ущербным. Я столько раз спрашивал и буду спрашивать еще и еще. Почему? Я ничего не сделал. Разве есть на свете тот, кому хуже, чем мне? Кто-нибудь, помоги мне, умоляю. Я устал, очень устал. Мама пришла». Ребенок закрыл тетрадь и быстро спрятал ее под подушку своей старой кровати. Условия его проживания были ужасны. Ржавая, рваная мебель шестидесятилетней давности, никогда не стираная одежда, обои все ободраны, по полу бегают тараканы и крысы, зимой отопление не работает, мальчик кашляет. Они и правда ущербные.***
День третий. «Здравствуй, друг. Сегодня у меня выходной. Лучше бы я пошел в школу. Папа дома и мама тоже. Мама, кажется, готовит кушать, а папа… как обычно». Тут в дверь комнаты заходит кто-то. Мальчик оборачивается и замечает, что это напившийся отец. Ребенок хотел убрать тетрадь, но озлобленный мужчина вырвал ее. Внимательно прочитав каждую строчку, пьяный, извиняюсь, урод разозлился еще больше. Он порвал тетрадь на четыре куска и разбросал ее по комнате. Мальчик виновато опустил голову и начал плакать. — Ну-ка заткнись, — грозно произнес отец. Малыш стал всхлипывать еще больше. — Я сказал заткнись, маленькая ошибка природы. Отец схватил малыша за шиворот и толкнул в сторону кровати. Бедный ударился затылком об угол. Кровь слегка текла из раны, малыш схватился за голову и еще больше заплакал. — Папа, пожалуйста, не надо, — умолял малыш. Но отец не слушал. Он подошел к ребенку и со всей силы треснул мальчику в глаз. Тут прибежала мать и видела эту картину. Она пыталась отогнать мужа от ребенка, но мужчина отталкивал и ее. Снова удар. Ребенок плакал пуще некуда, мама кричала и плакала тоже. Пьяница взял малыша и толкнул в сторону стола. Тот ударился веском об угол и упал замертво. Отец перепугался и подошел к ребенку. Он тряс его, но тот не вставал. Мать на коленях ползла к телу, пыталась нащупать пульс. Нет… малыш умер. Женщина начала кричать еще громче. Она взяла тело себе в руки и постоянно извинялась. Отец медленным шагом пошел на кухню за бутылкой. Его глаза опустели, но он не чувствовал вины. Он просто продолжил пить.***
Наше время… Полная аудитория молодых парней и девушек. Кто-то плачет, кто-то с грустным видом смотрит в пустоту. Я снимаю очки и пытаюсь немного прийти в себя. — История 13 летней давности написана мной и основана на реальных событиях. Мальчика звали Миша. Отца — Антоном Андреевичем, а мать Елена Сергеевна. У кого-нибудь есть вопросы? Все подняли руку. Я спросила рыжеволосого парня, который чуть ли не выскакивал с места. Я одобрительно кивнула. — Анна Николаевна, что стало с родителями мальчика? Я глубоко вздохнула. — Все закончилось еще плачевнее, чем может. Отец в тот же момент застрелил жену и себя. Дальше. Снова полный зал рук. Я указала на темноволосую представительницу Кавказа. — Анна Николаевна, у Вас есть та самая тетрадь с собой? Я прошла к своему чемодану и достала из него склеенную тетрадь. Все охнули, а я начала собираться. — Мы продолжим с вами завтра. До свидания. Все огорченно вздохнули и начали тоже убирать свои вещи. Я положила все в чемодан и тут ко мне подошел мальчик с небольшим шрамом около виска — История написана хорошо, но у Вас есть недочет. Я удивленно посмотрела на молодого человека и с таким же тоном спросила у него: — Извини, но какой недочет? — Мальчик выжил. Я ничего не поняла, а парень пошел к выходу. Я пыталась осознать мне сказанное, но только когда он покинул аудиторию, я поняла. Это и есть тот самый мальчик…