Чёрный пруд

У Августа Гирке, как водится, чёрный пруд В саду, где цветы засыхают и ждут костра. В пруду нету лилий – а только лиловый спрут, А сад очень грустный, без всяких ланфрэн-ланфра. Он пьёт очень редко, а если уж пьёт – до дна И плачет потом на потеху хмельной луне. У Августа Гирке печаль. А ещё – жена, Хотя от неё можно спрятаться на войне. У Августа Гирке – любовь. Нет, уже не та, Сапфирово-злая – он запер её в груди. Но как, через столько…? Ну что тут сказать – всегда? И он не сказал. Просто взял и освободил. Ещё есть мальчишка. Зар-раза. И нет, не брат – Холодные пальцы, глаза – лиловатый лёд. У Августа Гирке – попробуй-ка отобрать – Улыбка его. Ну, из тех, что не дарят влёт. У Августа Гирке мечта. И дыра в груди. Он бегал всю жизнь. А теперь вот не убежит. Плывут голоса… Очень тихий – «Не уходи», Касание губ и бравурное: «Будет жить!» У Августа Гирке – свобода. Не дотерпеть… Вся жизнь впереди. Только горло вьюнок оплёл. …Здесь так хорошо. Будем плакать – а может, петь Над чёрным прудом в тихом месяце Летних Волн.