Люболь

Скажи, ты когда-нибудь влюблялся? Ну, что бы прям за живое задевало, когда человек, который нравится, тебе знаки внимания уделял? Когда шарахаешься, как наэлектризованный, от каждого его взгляда, прикосновения к тебе. А его голос. Ты так редко слышишь его голос. И если вначале у тебя есть только пара его фотографий и имя, то вскоре ты уже сам можешь в сознании воспроизвести голос этого самого человека, представить как он выглядит и четко сказать, сколько клеточек на его рубашке и сколько ресниц на верхнем веке правого глаза. Ты продолжаешь узнавать его и о нет! Видишь в нем какие-либо недостатки. Например, ты сидишь спокойно, и вдруг захотелось тебе в его сторону посмотреть. А он сидит и грызет ручку. Нормальный человек, как минимум удивился бы. И правда, вроде взрослый, а как первоклассник ручку в рот запихивает! А ты смотришь и думаешь:"Ну и пусть грызет ее. Все мы не идеальны, да и к тому же, он так прекрасно грызет эту, черт возьми, ручку!". А вот с состоянием его души не так-то просто будет. Ты ведь и понятия не имеешь, какие штуки у него в котелке варятся. А поговорить с ним страшно. Вдруг ты ему не интересен совсем? Так и сидишь, ждешь подходящего момента. В какой-то миг в твоей влюбленной голове появляются мысли, отличающиеся от реальности: он только бросил взгляд в твою сторону, а тебе уже кажется, что он тоже, как и ты сейчас, думает о том, как вы за руки по пляжу гулять будете. И вряд ли он об этом мечтал, ибо скорее всего он думает о том, что приготовить на ужин или переводится ли на английский слово "картавый". Иногда, конечно, он уделяет тебе внимание. Ты ловишь каждое его действие по отношению к тебе, запоминаешь все, что он делает. Ты даже такую нелепую фразу, сказанную в порядке бреда, превращаешь в комплимент мирового значения. Он просто выдаст тебе однажды "У тебя белые зубы.". И все. Ты весь остаток дня сидишь и думаешь, как же круто иметь белые зубы. И иногда даже проскальзывают причинно-следственные связи типа, вот он сказал, что зубы красивые, значит на рот мой смотрит, на губы точнее, значит поцеловать хочет.. И так далее. И успокаиваешься ты только тогда, когда всю эту цепочку до кучки внуков и счастливой совместной старости доведешь. А вспомни, сколько всего ты ему посвящаешь! Все начинается с банального стишка, или какие там у тебя таланты есть? Один стих, второй, третий. Садишься и рисовать его начинаешь. Все так нелепо получается, а ты вырисовываешь каждую черточку, лишь бы ему понравилось. А потом показывать боишься, вдруг не оценит? И вот ты подходишь к нему и дрожащим голоском выдаешь: "Эй, у меня есть для тебя кое что." И Он смотрит на тебя полным недоумения взглядом и принимает подарок твой. "Спасибо." - все, что ты слышишь от него. И ведь даже не поймешь, понравилось ли ему на самом деле, или же он из вежливости так сказал. И не поймешь, нравишься ты ему вообще или нет. И от этого грустно. И страшно. И вот в этот самый момент ты начинаешь понимать, что ничего у вас быть и не может. Что такой, как Он, никогда до такого, как ты не опустится. И вот тебя уже пронзает от боли. Ты сидишь и ревешь там где-то у себя в ванной на плитке из холодного кафеля. И рот полотенцем затыкаешь, что бы соседи за стенкой по батареям не стучали. А ведь без видимой причины. Ты же даже не попытался сказать ему о своих чувствах, верно? А молчишь, потому что боишься. Боишься, что твои опаски подтвердятся. И все сидишь и думаешь: "Ну скажи, что я ошибаюсь. Ну скажи, что нравлюсь тебе, прошу тебя.". А он ничего тебе не скажет. Если бы хотел, давно бы уже написал/позвонил/подошел. Ты думаешь, что ему наплевать на тебя. И это в какой-то мере правда. Но вот ты продолжишь жить с сомнениями типа "любит/не любит", смотреть в его сторону изредка. Иногда взглядами встречаться будете. А то, что дальше - неизвестно. Ты точно знаешь только то, что ничего о будущем не знаешь.