Отпусти
8 июня 2012 г. в 01:43
- Просто есть мальчик, который тебе очень нравится, которого ты, может, любишь… Ты звонишь ему, а он говорит, что едет куда-то с другом. Хорошим другом. И ты думаешь: ну ладно, значит, нашел себе кого-то – не буду звонить. А потом проходит время, и ты думаешь: а дай-ка напишу.
Он молчит. В руках пачка сигарет и телефон, чтобы не было возможности обнять того, кто сидит сейчас напротив и, смотря куда-то в сторону, шепотом выдает свой секрет. Он стоит в трех шагах от скамейки, чтобы можно было сбежать.
Три часа ночи, и он боится и в то же время безумно хочет, чтобы вот сейчас кто-то вышел на крыльцо и позвал его домой. Боится, потому что понимает: если сегодня они ничего не выяснят, то придется ждать еще год. Хочет, потому что он привык откладывать этот разговор.
Он молча смотрит на все так же вглядывающегося в темноту парня, и последний продолжает:
- Раньше думал: да бросил кто-то кого-то и бросил. Зачем париться? А сейчас понимаю, что, блин, есть вот только он. И больше мне никто не нужен.
- Я домой пойду.
Ему правда вдруг безумно захотелось быть дома. Где угодно, только не здесь, только не рядом с ним. Он видит, как парень, человек, который был другом на протяжении четырнадцати лет, стелется, как унижается; понимает, что обычно так себя не ведет, и ему отчаянно хочется убежать. Потому что взаимности этот мальчик не добьется, а расстраивать людей он никогда не любил.
- Нет.
Не спасают ни три шага, ни сигареты с телефоном в руке.
- Я не хочу тебя отпускать. Вообще никогда. Черт, да я с ума схожу, когда ты уходишь. Все время хочу тебя целовать, и я не знаю, что мне с этим делать, потому что такого никогда не было.
«Мальчик, какой же ты еще мальчик. Отпусти…»
- Отпусти меня. «Не только сейчас. Отпусти и забудь».
- Не хочу и не буду.
Парень утыкается носом в его живот и только крепче обнимает.
«Ребенок».
- Отпусти.
Пальцами по щеке, скуле, к волосам. – Отпусти.
- Нет. Если я тебя отпущу сейчас, то я тебя потеряю. Ты не вернешься. Я не могу, не проси меня об этом.
И хочется заорать. Так, чтобы все проснулись, чтобы включился в окнах свет, чтобы выбежали из дома и позвали внутрь, чтобы не было возможности слушать дальше этот голос.
«Замолчи, пожалуйста. Господи да замолчи ты! Я не вынесу этого. Не надо. Забудь. Отпусти».
- Ты молодой, найдешь еще свою любовь.
- Лет через 30?
- Раньше.
- Раньше не получится.
«Бежать. Сейчас. Оставить его и бежать в дом. Ему же хуже делаешь».
А в голове только «Отпусти, отпусти, отпусти».
Они еще много чего наговорили друг другу, наутро он половину не помнил. Что-то про то, что его по полгода не бывает – «Я смогу приезжать на выходные»; что-то о его возрасте – «Я хочу стабильных отношений»; какой-то бред о том, что ему не нужен такой человек – «Это я тебе не нужен».
Странные взгляды и быстрые улыбки-усмешки.
А еще он запомнил момент, когда возненавидел себя. Когда парень уже на пике отчаяния, переступив через себя, спросил: «Ну.. так ты хочешь со мной встречаться? С таким вот плохим парнем, которого по полгода не бывает в городе, но он сможет приезжать на выходные; который выпивает и несет всякую чушь?»
И запомнил его тихое «Пока», после того как он покачал головой.
И вроде бы все правильно, только вот кошки на душе скребут. И кажется, что все-таки ни черта не правильно. Как будто что-то упущено.