Современная

Она не способна на чувства. Всё просто. Их нет. И, кажется, жизнь превратилась в тугую спираль. Она не оставит в душе или сердце свой след, И, твёрдой походкой, уйдёт в неизвестную даль. Она не из рая. Не пишет ванильных стихов. И, нет, не романтик. Пустое. Что проку в любви? Она не выносит каких-то оборванных слов, И в жизни давно написала законы свои. Она элегантна. В портфеле охапка бумаг, и туфли без страз довершат её строгий костюм. Без полутонов. Всё по полочкам. Друг – или враг. И в счастье не верит. Одна. В жизни места нет двум. Она не способна на чувства. На дружбу, любовь. Вся жизнь по часам и минутам на годы вперёд. Будильник. Подъём. Чашка кофе… И так вновь и вновь. И что в этой жизни она для себя обретёт? Она элегантна, богата, и всё – высший класс. В глаза улыбаясь, клянут её все за спиной. И разве поверят, что вместо всего, хоть на час Мечтает она стать родной и любимой женой. Но толку в мечтах? Это – грёзы за кофе, ведь вновь: квартира, работа – и зависть смотрящих ей вслед. А дома опять одиночество вместе с луной. Где счастье? Вот так. В её жизни его просто нет. Она может дальше вести своей твёрдой рукой Компании, банки и фирмы, которых не счесть, И быть продолжая бесчувственной, плакать душой, С улыбкой снося до безумного сладкую лесть. И так до конца. Мы не можем увидит порой, Что прячет внутри год за годом любой человек. Мы будем с улыбкой его проклинать за спиной, Ведь вот он какой. Двадцать первый, взлелеянный, век.