Новый путь

Больные дети. Как много их в мире. Но разве не могут болеть взрослые? Разве не так же за них будут волноваться их родственники, друзья, близкие, как за детей?       Вот и ты заболел. Говорят, сейчас так болеют очень многие в твоей стране. Вирус, созданный каким-то ученым, который, вероятно, любил мифы и хотел воплотить в жизнь ту смерть, которая, по легендам наступает от взгляда Горгоны. Сначала закаменеть, а потом рассыпаться на тысячи мелких осколков. Ужасная смерть, не правда ли? Твои родные даже не смогут тебя похоронить.       Но ты не прекращаешь радоваться жизни. Ты рисуешь и разговариваешь с матерью. Когда она приходит к тебе, ты видишь у нее на глазах слезы. Она говорит, что это слезы счастья, но ты ей не веришь. Не маленький уже.       Однажды, пару дней назад, когда мать уходила, она не до конца закрыла дверь. Только выйдя из твоей палаты, она села в кресло в коридоре и разрыдалась. Ты хотел позвать ее, сказать, чтобы она не плакала, но что-то остановило тебя. Ты лежал и наблюдал за тем, как к ней подошла медсестра и дала воды, как мать, уже уходя, спросила, долго ли тебе осталось. Услышав лишь одно слово-месяц, она быстрым шагом вышла из больницы. Из окна ты видел, как она бежала по дороге, будто пытаясь уйти от всех бед, свалившихся на нее и тебя.       На следующий день тебе сказали, что мамы больше нет. Ее нашли в квартире с рассеченными венами. В предсмертной записке были лишь четыре слова - «Прости. Я тебя люблю».       Тогда ты понял, что не хочешь больше медленно умирать под капельницей. Ночью ты взял папку с рисунками, телефон и раскрыл окно. Дохнуло смесью выхлопов машин, запаха булочек с корицей из кондитерской, и чем-то тонким, горьковатым, неуловимым. В последний раз ты оглянулся на наскучившую за два года палату, ты перелез через подоконник и мягко спустился на газон, растущий вокруг больницы. Сейчас уже нечего терять. Какая теперь разница – умрешь ты через месяц в больнице или через пару часов, но на свободе?       Ты вышел через ворота больницы, и направился к дому, где когда-то жил. Поднялся на второй этаж и толкнул дверь в квартиру, в которой прошло твое детство. Со вчерашнего дня сюда, кроме врачей, так никто и не зашел. Ты даже не стал проходить в зал, лишь поклонился чему-то невидимому в коридоре и вышел. Теперь у тебя осталась только одна цель.       Идти было совсем недалеко. Через пятнадцать минут ты уже стоял на пороге небольшого деревянного дома, в котором жил твой лучший друг. Даже не звоня, ты прошел внутрь и нашел его комнату. Три тихих стука в дверь и через пару десятков секунд тебе открыли. В комнате стоял растрепанный парень лет двадцати в пижаме. Твоему визиту он удивился, но ничего не сказал и лишь пригласил войти.       Ты сел на край наспех заправленной кровати и посмотрел в глаза другу. Через пару минут молчания ты все же заговорил. -Привет. Мне осталось недолго. Помнишь, я рисовал? Всю жизнь рисовал, но никогда не показывал тебе работы? Вот они… но посмотри их только после моей смерти. Прости, если сделал что-то не так… я не специально. Я всегда хотел тебе только добра. Помнишь, мы очень давно поклялись всегда быть вместе? Прости, из-за меня не выйдет. Ты был самым лучшим…-, тут ты сделал короткую паузу, чтобы отдышаться. Тебе очень тяжело говорить долго, твои легкие уже медленно окаменевают, но ты продолжаешь говорить, -У меня есть всего час, и я хотел бы провести его вместе с тобой. Повспоминаем старые истории. А потом… я уйду. Но я буду тебя ждать. Ты не волнуйся, со мной все будет хорошо, просто я отправлюсь в новый путь. А ты собирайся тут, и потом присоединишься ко мне. Идет?       Парень, сидящий напротив тебя, лишь кивнул. Потом встал со стула и достал с верхней полки большую книгу с единственной надписью на ней: «Фотоальбом». Весь последующий час вы сидели, вспоминая былое, смеясь и подшучивая друг над другом. Потом ты заметил, что твой друг уже не смеется, как прежде, и смотрит не в книгу, а на тебя. Взглянув на свои руки, ты ужаснулся. Они были цветом, как мел. Ты не мог пошевелить ни одним пальцем.       Тогда ты поднялся на ноги и повернулся к другу. -Прощай… я уже ухожу. Помни меня, прошу. Мне очень жаль, что так закончилось все. Что именно так…-, тут ты хрипло закашлялся и почувствовал, как что-то сковывает все тело, будто лед, поднимаясь от ног к голове, но ты не хотел оставить все так и продолжил, -Что именно так… закончилась наша с тобой… вечность. Спасибо… за все…-, прошептал ты и затих навсегда.       Твой друг нерешительно попытался коснуться тебя, но как только живая плоть соприкоснулась с окаменевшей, твое тело разлетелось на тысячи кусочков, которые унесло ветром в раскрытое окно. Тот парень, что провел с тобой твой последний час, упал на колени и разрыдался. Его никто не успокаивал, и он безутешно плакал до самого рассвета. Потом, уже обессилив от рыданий, он поднялся на ноги и вспомнил про папку. Она лежала на кровати, рядом с тем местом, где совсем недавно сидел ты. Твой друг открыл ее. Первым рисунком были вы вдвоем, стоящие и держащиеся за руки. Рисунок был довольно старым, а момент, запечатленный на нем-еще более. На вид вам было лет десять. На втором листе была нарисована река и маленький причал с одной-единственной лодкой. В этом месте он узнал ту деревню, где вы познакомились. Третьей была зарисовка с вашего первого дня в университете. Четвертым был незаконченный портрет твоего друга. Ты хотел завершить рисунок к его дню рождения, но… не успел. Последним листом в папке была записка. Ты написал в ней все то, что чувствуешь к другу-всю ту благодарность за дружбу, его доброту и проведенное вместе время, всю теплоту своего сердца ты вложил в этот листок бумаги. В самом конце у тебя осталось немного места, и ты записал туда строки из песни, которую ты полюбил за годы, проведенные в больнице: «Всего через час На мою могилу положат цветы. Моя жизнь закончится сегодня вечером, Но не потерял я своего Я. Мне нужно, чтобы ты отпустил меня И обещал мне жить свободно, не вспоминая обо мне. Сделай это для меня, прошу!*»       После прочтения твоей прощальной записки, твой друг молча вышел на улицу. Солнце уже поднялось из-за горизонта, но еще не грело. Парень стоял, на тротуаре, будто ожидая чего-то. Так он стоял с полчаса. Проходя мимо него, его толкали спешащие на работу пешеходы. Так он стоял, пока не упал. Сердобольный прохожий хотел помочь ему подняться, но парень не реагировал ни на что. Когда ему вызвали скорую помощь, было уже поздно. У твоего друга не билось сердце, с того самого момента, как он упал. Приехавшие врачи констатировали «смерть вследствие шока».       А перед тем, как его сердце остановилось, твой друг был уверен, что слышал, как ветер нашептал ему: «Ты тоже отправляешься в этот путь? Уже?..»