Квартал

Проходя по чертовски знакомому кварталу, я, сжимая в руках искусственный мех старой куртки, в надежде на бесполезное тепло, рассматриваю знакомые, но в то же время чужие и омерзительные здания. Именно - здания. Лучше - коробки. Однообразны. И медленно, тающей свечой, воском, близятся к земле, вместе с ними - насекомые, что живут в этих коробках. Они просто стареют с летами. Я чувствую себя частичкой места, которое я так хотел назвать "родной квартал Брайтон-Бич". Вместо магазинов чудятся бордели, рядом с ними - ржущие курящие мужланы - их владельцы. На деле - отработавшие смену грузчики и уставшие продавцы. Позади уже растаяло пустое общежитие. Вместе с ним - асфальт. Всё - туда. Всё - в бездну. Там не кричат, там растворяются на полпути к неизвестному. В этом чернеющем сплине оказался бы и я, если бы я не ускорил шаг и не вышел к более освещённой улице. Гирлянды обнимали деревья и облезлые домики - грязная часть грешного города готовилась к Новому Году. Затем - Рождество. Затем - ещё что-то. Потом ещё. Все в ожидании. Чего? Не надо глупых вопросов. Новых праздников. Новых выходных, чтобы запереться в своём крохотном помещении. С жалкими метрами. Зато с ванной. И ещё целым зеркалом. Только это не Брайтон-Бич. Это не Нью-Йорк, это не мачеха-Америка, это не континент, это не остров иль архипелаг! Это - ничего. ЭТО скоро исчезнет так же, как Содом и Гоморра. Только за бесполезность. И Проклятую вонь из мусорных контейнеров. За то, что не кому их убрать. За то, что эта машина сюда больше не приедет. Поэтому, Пожалуй, Пойду-ка я побыстрее - ещё метров триста, а там - шоссе. Большое, без конца, но находясь на нём, чувствуешь себя в определённом направлении - неважно, куда ты едешь. Неважно, ЗНАЕШЬ ЛИ ты, куда тебя везут. Ты чувствуешь, что сегодня цель будет достигнута. Ведь вышел же ты из поганого квартала, так? Вот я и вышел. Тут нет гирлянд и уставших продавцов. Тут гудящие механизмы, но с ними, стоя на окраине трассы, ощущаешь себя в совсем другом месте - ты словно на другом конце света, а разделяет всего лишь... пешеходный переход. Повеселев после того, как последняя полоса была преодолена, я, вдохновлённый ночью и тем, что на меня откровенно и бесстыдно пялится отдельная звезда, которую никогда не увидеть за пешеходным переходом, я выставляю руку в сторону, в надежде на то, что какой-нибудь механизм остановится и подберёт меня. Да и водителю я могу составить вполне хорошую компанию. Вечереет, как никак.