- Мне дорог -

*.*.*

Здравствуй, ты знаешь... Мне есть, что сказать. Не понять мне печаль, что мешает молчать. Знаешь, тяга к тебе мне с рассвета мешает Дышать. Я вновь с украдкой смотрю на тебя, перебирая дрожащими пальцами сухие листья и стараясь сделать все, чтобы ненароком не помешать тебе. Как обычно… как бывает уже более тысячи лет. Знаешь? Я не помню тот день, когда встретила тебя и пожалела о том, что не являюсь той солнечной и красивой Весной, которая способна сама прикоснуться к тебе, дабы сменить твои белоснежные одеяла зеленью. Хотя… я даже не жалею: ты сам невесомо касаешься меня и даришь этот колющий взгляд голубых глаз. Это и есть мой подарок. Я нерешительно переминаюсь с ноги на ногу, желая просто поздороваться с тобой, но тут же отдергиваю себя за такие вольные мысли, смотря на свой наряд ироническим взглядом: оно выцвело, потеряло свои яркие краски, которыми я так гордилась. Как же я могу в таком наряде появиться перед тобой? Я вновь жалею, что ты не Лето. Он видит меня каждый год такой, какая я есть: яркой, солнечной, энергичной, с толикой грусти и тоски в глазах… по тебе. Какая ирония Судьбы, не так ли? Я вздыхаю по Тебе, ты ловишь каждое движение, каждое мимолетное касание Весны, а эта юная хохотушка тоскует по Лету, а это солнечное, бодрое Лето… по мне. Бесконечный круг боли и грусти, сотканный Судьбой, заставляет нас томиться и неистово ждать появления другого. И под конец, надеясь на взаимность, мы убиваем тех, кого мы любим и те, кому мы верны – нас. Ты не торопишься. В этом году я вижу в тебе перемены, которые не заметила Весна: ты поник и надежда твоя, что лучилась миллионами кристаллов в глазах – потухла. Мне жаль и грустно смотреть на тебя такого – другого… Я вглядываюсь испытывающим взглядом на тебя и кусаю губы, пытаясь разгадать твою тайну, а ты, не замечая меня, касаешься бледными пальцами деревьев. Невесомо, мягко, будто боишься причинить им боль. Что же мучает тебя, мой Хладный Принц? Этот вопрос не дает мне покоя, заставляя спрятаться за огромным дубом, мягко шурша по сухой листве. Руки сами нервно поднимают капюшон моего плаща, а взгляд опускается на землю не в силах больше смотреть на тебя: ты заметишь, ты упрекнешь... - Осень… - внезапно до моих ушей доходит твой колючий голос и заставляет щеки покрыться еле заметным румянцем. Я нерешительно ступаю по хрустящим листьям, медленно подходя к тебе и пряча дрожащие руки под плащом. - Ты звал меня? – в отличие от твоего, мой голос больше походит на шум дождя, чем вызывает некую неприязнь к самой себе. Я стыжусь его, как ни странно, хотя большинство людей находят его успокаивающим. - Да. Тебе пора… - не взглянув на меня даже краешком глаза, ответил ты и небрежно махнул рукой в сторону блестящего, белоснежного покрывала, тем самым показывая мне, что время мое давно на исходе. Я понимаю…и, поникнув, собираюсь уходить, как ты останавливаешь меня касанием своей руки и холодно спрашиваешь: - Сколько еще будешь молчать? Этот вопрос заставляет меня встрепенуться, щеки заалеть с неистовой силой, а губы приоткрыться в немом ответе. Что ответить? Я не знаю, и это заставляет меня мучиться еще больше, съедает меня изнутри. Отвечу правду – умру от стыда, сгорю… солгу – никогда не прощу себе этого, поэтому тихо ответила: - Сколько возможно… На этот ответ ты тяжело вздохнул и, как ни странно, обнял, прижав крепко к груди, сжимая пальцами мои плечи. От неожиданности я перестала дышать, уткнувшись личиком в твою холодную грудь, с широко распахнутыми глазами. Я не верила тому, что сейчас происходит: этому объятию, равномерному, тихому стуку холодного, ледяного сердца. И кто сказал, что холодное сердце не способно стучать, жить… дышать? Наверное, те, кто никогда не чувствовал его пьянящий ритм. А я слышу… и это сводит меня с ума, не смотря на то, что снежинки маленькими крупицами, кружась, обволакивают мое тело… Мне лишь хочется кричать от радости, которая переполняет меня, и крепче прижать тебя к себе, чтобы поверить, что это не сон… не иллюзия моего воспаленного тобою разума… Я закрою глаза на мгновенье, на миг. Подавить бы мне этот рвущийся крик. Я останусь. Вернись. Ты меня, уходя, на это Сподвиг. Пальцев больше не ощущаю, как и всего тела – окаменела. Дыхание хриплое и местами сбивается осколками в груди, а ты все крепче прижимаешь меня к себе, понимая, что вскоре я умру. Интересно: что бы ты чувствовал, будь я не бессмертна? Не вернись я, фениксом, назад? Я хочу знать ответ, но… нет. Мой разум тоже в твоей холодной жалости – уходит, покидает меня. Единственное, на что я способна сейчас – это улыбнуться, в тайне мечтая, что ты не заметил… Увы... Мне опаленных крыльев взмах не удержать. Ты оставил мечту: пробежать по осколкам, догнать. Вдоль по венам течет эликсир, заставляя Скучать. Обычно я погибаю от твоего рукопожатия, в дальнейшем, растворяясь легкой дымкой на ветру, и наблюдаю, как пред твоими ногами падает уже почерневшая листва – остаток старой меня… Сейчас же, все по-другому, по-особенному, что не только радует меня, но и заставляет надежду вселиться в мое маленькое сердце: возможно, в следующий раз ты улыбнешься мне. Знаешь? Мне есть, что сказать… Именно сейчас я впервые чувствую некую свободу. Свободу счастливую, легкую и столь нужную. Мои янтарные глаза наблюдают за тем, как ты мягко и трепетно прижимаешь к себе почерневшую листву, касаясь тонкими пальцами чуть ли не к каждому листочку, и легкими поцелуями отдаешь им свой иней. Даже сейчас, улетая от тебя далеко, я чувствую твой поцелуй, и на губах появляется улыбка полная счастья, удовлетворения… Я умерла в твоих объятиях, чтоб возродиться. Наши дороги скоро вновь пересекутся, и я, наконец-таки, смогу сказать тебе насколько ты мне дорог… На перепутье наших встречных дорог Ты не будешь больше столь одинок - Прошивая нелепо Судьбу, прошепчу лишь: "Мне дорог..."