Часть 1
8 июня 2012 г. в 22:44
Чёрный спортивный Yamaha FJR 1300 мчался по скоростному тоннелю, обгоняя дорогие машины, скорость которых была за пределами сотни километров в час. Мотоциклист заставлял водителей машин судорожно впиваться пальцами в руль и материть про себя ненормального гонщика. Кто бы ни взглянул на этого ненормального, и все бы сказали, что он куда-то очень спешит.
Двадцать минут назад на телефон Себастьяна пришла смс с таким содержанием: "Хочу сдохнуть".
Снайпер не видел своего босса несколько дней, поэтому подобное сообщение вызвало в нём смешанные чувства. Не пустит ли Джим себе пулю в висок сгоряча? Или от скуки. Подобное развитие событий не входило в планы Себастьяна, и именно поэтому он сейчас мчался на своём байке, превышая скорость.
Джим сейчас жил в обычной съёмной квартире. Если эти шикарные апартаменты вообще можно назвать обычными. Себастьян там бывал несколько раз и долго не задерживался. Клиентов в последний месяц стало действительно много. У Мориарти тоже появились проблемы, подробности которых Морану знать не полагалось.
Мотоцикл свернул с Пауилс-лэйн на Алдерманс хилл, останавливаясь у небольшого трёхэтажного дома. На улице было безлюдно. Это и хорошо, потому что человек, достающий пистолет и направляющийся к одному из домов точно вызвал бы подозрения. В подъезде Себастьян снял мотоциклетный шлем и оставил его на подоконнике. Нужная дверь находилась на третьем этаже.
Ключей у Морана не было, но если будет нужно, он прострелит замок. А пока можно просто позвонить в звонок.
Дверь открыл Джим почти сразу же. Себастьян опустил пистолет, осматривая с ног до головы своего босса. Тот стоял перед ним, завернувшись в одеяло. Тёмные волосы были растрёпаны, а под глазами были синяки. Глаза чуть красные, равно как и нос.
Снайпер облегчённо выдохнул и расхохотался.
- Чего ржёшь? Мне, между прочим, плохо, - голос у Джима оказался сиплым. Он отошёл, пропуская Морана в квартиру.
Снайпер быстро осмотрел помещение, отмечая, что было довольно прохладно.
- Ноги покажи, - Себастьян серьёзно посмотрел на своего босса, который заболел обычной простудой. В таком виде, без своих ужимок и без дорогого костюма Джим был похож на совсем обычного человека. Хотя нет, во взгляде всё равно была жажда убийства.
Джим приподнял одеяло, показывая босые ступни. Сделал он это с таким лицом, что Себастьян еле подавил желание расхохотаться во второй раз.
- В кровать. Быстро. - Приказал Себастьян своему боссу. Такой же голос у него был, когда он приказывал своим подчинённым на войне.
- А стриптиз тебе не станцевать? - сыронизировать у Джима совсем не получилось из-за хриплого голоса.
- Хочешь, чтобы я применил силу? - спросил Моран, уже направляясь на кухню прямо в ботинках. Осматривая содержимое холодильника, он услышал шаги, направленные в спальню, и удовлетворённо кивнул самому себе. Та-а-ак, молоко в наличии имелось, даже не просроченное. Мёда не было. Какие-либо лекарства, судя по всему, здесь было искать бесполезно.
Мёд нашёлся у соседки. Для него у неё нашёлся и парацетамол. Себастьян на самом деле не знал, какие таблетки нужны, но женщина твёрдо его убедила, что именно их надо принимать. И градусник дала в придачу.
Прежде чем готовить молоко с мёдом, Себастьян заглянул к Джиму в спальню. Тот лежал поверх смятой простыни и неморгающим взглядом смотрел в потолок. Снайпер присел на краешек кровати. Джим вздрогнул, словно вышел из оцепенения, и вопросительно посмотрел на него.
- Держи, - снайпер протянул градусник, - тебе нужно померить температуру.
Мориарти посмотрел на протянутый предмет так, словно это была уже как неделю протухшая рыба.
Моран тяжело вздохнул. И это самый опасный преступник Лондона. Ведёт себя как ребёнок. Отложив градусник в сторону, Себастьян положил свою ладонь на лоб Джима. Кожа была горячей.
Мориарти прикрыл глаза, наслаждаясь прохладой чужой кожи, а Себастьяну совсем не хотелось убирать ладонь.
- Я сейчас, - бросил Моран, выходя из комнаты. Уходить совсем не хотелось. Такой босс, который молчал и почти не раздражал, ему нравился. Правда, скоро он выздоровеет... Но это потом.
Снайпер чуть подогрел молоко на плите и добавил туда мёда. "Наседка херова", - усмехнулся про себя Моран, возвращаясь к своему боссу с кружкой и таблеткой парацетамола в руках.
- Спасибо, мамочка, - хмуро произнёс Джим, принимая вертикальное положение.
- Не примешь таблетку, силой запихаю её тебе в глотку, - сразу же предупредил Себастьян, садясь рядом с боссом.
Джим молча принял молоко и выпил лекарство.
- Наслаждайся моментом, Себби. Потом я надеру твою снайперскую задницу так, что ты сидеть не сможешь очень долго, - босс протянул пустую кружку и улёгся на подушки.
- Я верю, а теперь постарайся заснуть, - Себастьян поставил кружку на тумбочку и уже собирался вставать, как его притянули обратно за руку.
- Куда собрался? Я, кажется, тебя не отпускал, - весь вид мужчины показывал серьёзность его намерений. Будь Мориарти здоровым, эти слова прозвучали совершенно по-другому.
Себастьян неопределённо кивнул, чуть поколебался и начал раздеваться. Оставшись в одном нижнем белье, он лёг на кровать так, чтобы не касаться Джима. Однако консультирующему преступнику это совсем не понравилось. Он накинул на своего снайпера одеяло и прижался к нему всем телом.
Моран вздрогнул, ощутив на своей чуть прохладной коже жар чужого тела. Джим опустил голову на грудь снайперу и по-свойски обхватил его за талию.
- Хватит жаться, как целка, - недовольно прошептал Джим. Он не скрывал в голосе удовольствия. Прохлада чужой кожи, жар собственного тела, рельефные мышцы под ладонями - всё это вскружило голову. Но совсем не возбудило. Глаза смыкались от усталости.
Себастьян несколько раз глубоко вдохнул и выдохнул. Это же его босс, чьё имя приводит в дрожь стольких людей. Это его босс, который сейчас так доверчиво прижался к нему всем телом.
Ключевое слово "его".
Снайпер провёл рукой по спутанным волосам, погладил Джима по щеке.
- Спи, - прошептал Себастьян Джиму и сам закрыл глаза.
"Мой снайпер", - подумал Джим, засыпая, - "Ключевое слово "мой".