Чернила
4 ноября 2014 г. в 22:25
Закрывать глаза, прикладывать руку к своей груди,
идти до солнца, до перелеска, до холма,
на котором радуга выбранного пути
делает поворот и
цветным столбом уплывает вверх.
Чернильные строки своей синевой пропитывают нечёткий сон,
остаются отпечатками пальцев на белом листе.
Ни к чему не привязанные, ни к кому не приписанные, мы остаёмся где-то между
точкой в конце написанного абзаца
и отступом новой, ещё не оформившейся строки.
Переплетается истина с ложью, чернила впиваются в край бумаги, свой оставляя след,
ложась всей тяжестью на первозданный мир, исподволь меняя его скелет, сюжет и финальный свет,
который в конце туннеля должен быть белым,
но с лёгкой нашей руки окажется синевой…
Белый лист. Совершенно белый. И без чернил — немой.