Четвертое апреля. 5:13 утра. Санкт-Петербург. Станция метро Парк Победы.
Слабый, дребезжащий свет пытается пробиться сквозь полупрозрачный тюль черного цвета. Дым не дает ему проникнуть вглубь. Окна плотно закрыты, не позволяя свежему воздуху вдохнуть жизни в комнату. На одной из стен висит репродукция «Кувшинок» - единственная ценность в доме, по мнению владельца.
Прохладно. Сыро.
«Дым табачный воздух выел…»
Вся комната – пепельница.
На полу - окурки разных фирм, разной степени желтизны и старины.
На полу - пустые пачки разных фирм, разной степени помятости и старины.
Вся жизнь – пепельница.
«Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем ты…»
Запись в дневнике, датируемая тремя днями ранее:
«Изо дня в день ложь. Очень много. Везде.
Она сама ложь. Мне тошно от самого себя, от того, что продолжаю все это терпеть, не смотря ни на что. Но я не могу без нее. А она без меня?»
«Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас…»
Каждый раз она обещает исправиться. Каждый раз уверяет его, что все будет по-другому. Знает ведь, что даже спустя еще миллион ее ошибок, он будет скрепя сердцем, но верить.
Не доверяет, но верит.
Но старается. Он хочет уйти. Делал для этого небольшие попытки, которые, как видим, не увенчались особым успехом. Они даже пару раз расставались. Да ничего не меняется.
Он все прощает.
«Кромки-грани, я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве»
Не сможет ее бросить. Не сможет уйти. Потому что «не могу без нее» аккуратно написано убористым почерком уже, кажется, полжизни (на самом деле три года). Но знак вопроса после «а она без меня» красуется только последние пять месяцев.
«Как жаль, что тем, чем стало для меня твое существование, не стало мое существование для тебя…»
***
Высшая степень эгоизма – любовь к страданию. Ты неподвижно лежишь часами, уставившись в потолок пустым взглядом. Порой даже не подаешь признаков жизни. А в голове, тем временем, подобно бурлящему речному потоку или механизму с тысячей шестеренок, проносится содержание книги «Почему я несчастлив?», автор – Господин Страдалец. Риторический вопрос, на который иногда даже сам человек не может ответить. С каждой истертой страницей из-за регулярного «чтения» ты переживаешь заново всю боль. С каждым разом твоя проблема становится больше и больше (естественно, по твоему мнению), и ты становишься более значимым в своих глазах.
Как жаль, что сердце иногда побеждает разум.
***
どうも ありがとう.
