Перья бабочки.
4 ноября 2014 г., 21:58
В этот вечер моросил мелкий дождь.
С крыш нового дома слетали одинокие капли. По тротуару редко пробегали прохожие, прячась под зонтами. На дороге, проносившиеся мимо машины сливались в однообразные желто-красные линии.
Чувство одиночества в такие дни постоянно преследовало молодого блондина, расположившегося на одном из окон двухэтажного особняка в центре города и с интересом наблюдавшего за прохожими.
Люди спешили домой, проклиная не в чем не повинный дождь. Некоторые забегали в магазин, чтобы купить своим родным чего-нибудь вкусненького на ужин. Жизнь шла своим чередом, несмотря на дождь. Только вокруг одиноко, смотревшего в синь, затянутого тучами, неба неживыми, пустыми глазами, парня она замерла, оставив нетронутыми воспоминания хранившиеся комнатой.
Фотографии старого фотоальбома, забытого на кровати, затянуло дымкой упавшей пыли. Лица на них потеряли прежнюю привлекательность, а память о них стала, как пыль, ненужной, мучающей, лишней, но существующей.
Хотя забылись, нет, стерлись временем, из памяти яблочно зеленые глаза матери, смотрящие ласково, с заботой, изумрудный строгий взгляд отца, никогда не пропадут воспоминания о темно-синих, как ночь, блестящих глазах. О человеке, чьи прикосновения были легкими, как перья - невесомыми. Невозможно забыть того, чьи руки заставляли страдать, а губы - верить. Он заставлял тебя жить, когда хотелось умереть. И умер вместо тебя, чувствуя себя счастливым.
И сейчас, сидя у раскрытого окна и наслаждаясь потоками воздуха. Ты все равно вспоминаешь его, видя перед собой серые, ночные облака и чувствуя, как врывающийся в комнату ветер, теплый, несмотря, на сырость оставленную дождем и поздний час, ласкает загорелую кожу легкими, как крылья бабочки, прикосновениями.
"записки в телефоне" Октябрь 2007
