Бумажный кораблик

       По светлым, пронизанным тысячами солнечных лучей волнам плыл, неловко пошатываясь, белоснежный кораблик. Ветром его сдувало, кренило то в одну, то в другую сторону, но он неустанно продолжал свой путь, смело скользя по волнам. Его цель – безустанно следовать судьбе, его судьба – быть подобранным миром, случайной рукой, что так же одинока, как и безмятежный бумажный кораблик. Он не боится размокнуть от лап холодной водной стихии, он не боится быть задетым случайной веткой, что была сдернута с дерева небрежным дуновением ветра, он не боится дождя - он лишь глядит вперед, тоскливо вспоминая свой путь. А ведь жизнь этого смелого странника может оборваться в любой момент, поэтому нужно дорожить воспоминаниями, нужно помнить весь свой короткий путь…       На берегу, укутавшись в тонкую куртку, стоял Он. Он глядел вперед, на переливы солнца в мутной воде, на листья, что так неосторожно скользили по волнам, на небо, что отражалось дрожащей голубизной в быстрой реке. Он был одинок, Он не видел цели, но всегда пытался ее найти. Правда, цели не было. Она иногда формировалась смутными образами будущей жизни, но быстро рассеивалась, ударяясь о пороги реальности. Как быть Ему, если Он не слышит звуков, если не может понять слов говорящих людей. Он слышал только сердце, слышал мысли, свои, такие пустые и одинокие, и приходил сюда, пытаясь услышать природу, что так близко к нему. Пытался услышать шум реки, говор листвы, песни птиц, но в ответ – лишь безмолвие, такое же одинокое.       Дышали осенью леса, поздние цветы отдавали свои сладкие ароматы, а река пела свою грустную песню. Он не мог говорить, не мог слышать речи, но эту песню слышал так отчетливо. Как вдруг, тот безмолвный звук, что Он так жадно ловил, был нарушен чем-то посторонним, чем-то чуждым и зловонным – на горизонте, в холодных волнах показалось что-то маленькое, невесомое, выделяясь своей белизной в темной воде.       Он подошел ближе, наклонился, протягивая руку, и одним осторожным движением пальцев поймал бумажный кораблик. Удивительно, что он проплыл даже пару метров – течение сильное, а река извивается каскадами и поворотами. Но кораблик выжил, словно пытаясь принести Ему весточку, какое-то послание, истину. Он повертел его в руках, осторожно, стараясь не повредить размокший лист, и увидел на сгибе несколько темных линий, что, видимо, оставили чернила, встретившись с водой. Он бережно развернул лист, где легким почерком было действительно начертано послание:       «Я не хочу писать дневники – их найдут, я не хочу говорить что-либо людям – они не умеют держать секретов, но слезы не могут рассказать всех мыслей, поэтому я возьму перо и напишу письмо миру… Я никогда не верила в счастливую концовку любой истории. Человеческая жизнь – также история. И сам человек ее пишет. Как оказалось, я – ужасный автор. А, может, мне просто не дают раскрыть свой талант, или чернила слишком густые – из-за этого везде кляксы. Мне почему-то кажется, что моя история может даже не закончиться, ведь писатель бросает перо, когда его произведение кажется ему ужасным. Как бы и мне хотелось сделать тоже самое… Но автор – не автор, если не закончит историю, хотя его терпение тоже не вечное. Мой последний шанс, даже не исправить, а просто добавить чуть больше вдохновения – написать письмо миру. Его прочитает только быстротечная река, его сохранит только время, его автора будет знать только небо, которое видело, как перо скользило по белой бумаге. И мое письмо будет намного короче вступления: «Пусть ветер дует с Юга, пусть звезды смотрят с неба, пусть воды протекают сотни лет, и пусть они найдут мне человека, что скрасит одиночество бессмысленной человеческой жизни. Моей жизни…» И если это прочитал хоть кто-то – ответьте! Птицей, постучавшейся в окно, облаком, что напоминает сердце, любым знаком, любым намеком… А еще лучше – пошлите мне Ангела, что в трудную минуту поможет, что заставит улыбнуться, что даст забыть об одиночестве…»       Он еще раз перечитал письмо. Буквы кое-где расплылись, но суть Он ловил и без этого. Неужто есть на свете такой же человек, как и Он – страдающий от одиночества и своей бессмысленной жизни. Он вдохнул прохладный воздух, глядя на реку вверх по течению, туда, откуда всего секунду назад приплыл кораблик, маленький листик, свернутый бережливыми руками в покорителя пучин. О Боже, и как он был силен, маленький речной странник, посланник судьбы, несущий надежду. Он сделал шаг вдоль по берегу, отправляясь в путь, который проделал кораблик, только по суши. Ноги сами его несли, а в душе образовалось что-то новое, теплое и просто бесценное. Вскоре Он понял, что это и называется цель. Он должен пройти тот путь, что проделало его послание, он должен найти ту, что его отправила. Это его первая цель, и он должен достичь ее… любой ценой…       Солнце спряталось за толщей свинцовых туч. Холодный, по-настоящему холодный, пробирающий до костей ветер усилился, жадно срывая с веток пожелтевшие листья. Она стояла, обхватив себя руками за плечи, глядя на потемневшую воду, что сейчас была усыпана сотней маленьких желтых корабликов, похожих на ее один, единственный, спасительный парусник, быстро унесенный течением за горизонт. Она знала, что его жизнь оборвется практически мгновенно, но в глубине души верила в неземное чудо – ее кораблик будет подобран чьей-то незримой рукой, ее послание будет прочитано… Тяжелые тучи опускались все ниже. Видимо, скоро начнется дождь – осенью это обычно. Ей следовало бы уходить, но какая-то неведомая сила удерживала Ее здесь, не отпуская о реки, не позволяя даже отвести взгляда от холодных волн. Это слепая надежда держит ее за руку, неминуемо верящая в исполнение даже самых немыслимых желаний? Или что-то другое? Интуиция, чутье или сама природа, что все-таки готова подарить ей один единственный подарок?       Она росла с твердым чувством реальности, она верила только в то, что мир никому не уступает, а потом поняла, что слишком отдалена от истины, что слишком забита этой беспечной верой, но изменить уже ничего не могла. Из-за этого Она осталась одна, лишь со своими мыслями, страдая и метаясь в одиночестве. И это привело ее сюда, на берег быстротечной реки, с листом и пером в руках. И это породило мечту… Ее первую мечту, что врезалась в сознание и впервые согрела холодный разум. Она впервые поверила в то несуществующее, что написала, но не знала, что теперь делать.       Послышался шум листвы, негромкий шаг чьей-то волшебной поступи. Наверное, в любой другой день Она бы скинула все на обман слуха, шалости ветра, но сейчас чья-то невидимая рука повернула ее лицо на звук, заставляя ее обернуться и взглянуть в глаза своей судьбе. Там стоял он – Ангел, которого Она просила. И сейчас это была не слепая догадка, не проблеск мысли - это была уверенность, полное понимание и осознание действительности, Она точно знала, кто перед ней. Он стоял, замерев, разглядывал ее невероятно чистым взглядом. Она улыбнулась, мысленно благодаря мир за подарок.       А потом на землю обрушился дождь – теплый, нежный, чистый, необъяснимо вдохновляющий. И Он услышал, как тот с шумом упал на бурлящую реку…